tag:blogger.com,1999:blog-44062868827359858212023-11-15T22:42:33.854-08:00A CONTRA - GOSTOA idéia central de "A Contra-gosto" é tentar não reduzir a complexidade das coisas em simples concatenações textuais do tipo: Quem? Como? Onde? Quando? ou Por quê? Deixe o marrom desbotado dos leads para os jornalões e aprecie pelo menos a tentativa de se escrever certo por linhas tortas.Filipe Mamedehttp://www.blogger.com/profile/11027921683217251439noreply@blogger.comBlogger21125tag:blogger.com,1999:blog-4406286882735985821.post-63773334278608960332010-11-24T11:04:00.000-08:002010-11-24T11:49:28.712-08:00Quando a esmola é demais...<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhqiwcpMrxwY7Gl60CDoyHngPwWdyuixk9maJ3dudKl904r7MZOWrf9kzSXUaT44-Z0BIwV-SkYeZkMbR0to8y9iHa5FpNHOh7BexdAtpgjY0qRYe7wTPYBlhviVDGzoZ2eC8RnwDJdxhA/s1600/Favela+do+Fio+%252817%2529.jpg"><img style="float:left; margin:0 10px 10px 0;cursor:pointer; cursor:hand;width: 400px; height: 268px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhqiwcpMrxwY7Gl60CDoyHngPwWdyuixk9maJ3dudKl904r7MZOWrf9kzSXUaT44-Z0BIwV-SkYeZkMbR0to8y9iHa5FpNHOh7BexdAtpgjY0qRYe7wTPYBlhviVDGzoZ2eC8RnwDJdxhA/s400/Favela+do+Fio+%252817%2529.jpg" border="0" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5543205483289166274" /></a><br /><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgBx8Q5ceEXQZiO1VRiWLurBv4fzjN7J2tAgE32nfsEyTPA_VPzO7DjXO3Xb5qZ05H5fZ-zTtxS6Niq6qCb2mpVr9HTxQiskjfa46BZ7xIk0NoL3Q5cZDpqCA39kMIMWRNV7e9ffzQ-Y_0/s1600/Issac+Ferreira+da+Silva+-+Morador+-+Favela+do+Fio+%25288%2529+c%25C3%25B3pia.jpg"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 400px; height: 268px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgBx8Q5ceEXQZiO1VRiWLurBv4fzjN7J2tAgE32nfsEyTPA_VPzO7DjXO3Xb5qZ05H5fZ-zTtxS6Niq6qCb2mpVr9HTxQiskjfa46BZ7xIk0NoL3Q5cZDpqCA39kMIMWRNV7e9ffzQ-Y_0/s400/Issac+Ferreira+da+Silva+-+Morador+-+Favela+do+Fio+%25288%2529+c%25C3%25B3pia.jpg" border="0" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5543198452746801026" /></a><br /><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgEmVDEbrPPZFaWXYrBU3SMAyiXd9jDdwyRdZEQtgB_5i9p2R9MmbmzoYPFzOClr7smft_M2lXKQmM3WAVk5iRFxk0jXFL3DIqbCJAzh7M-BPwXghIn-GhDhx63ujJuEtB8UwQd9MebK7g/s1600/Favela+do+Fio+%252822%2529+c%25C3%25B3pia.jpg"><img style="float:right; margin:0 0 10px 10px;cursor:pointer; cursor:hand;width: 400px; height: 268px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgEmVDEbrPPZFaWXYrBU3SMAyiXd9jDdwyRdZEQtgB_5i9p2R9MmbmzoYPFzOClr7smft_M2lXKQmM3WAVk5iRFxk0jXFL3DIqbCJAzh7M-BPwXghIn-GhDhx63ujJuEtB8UwQd9MebK7g/s400/Favela+do+Fio+%252822%2529+c%25C3%25B3pia.jpg" border="0" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5543198132312404098" /></a><br /><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhYBN6v1Q3EbfMAtzXXNzMN1XszA0cHuyB8Owc5en0pKj4lFvbuqiSce8O8QopkIOYKf3HNyayLHpxDhFq3nYj3riYz_BEqdpQWr0IwAeHr0vEYV5U925rdOSisVaHvVadcBYO2ObFkqtQ/s1600/Favela+do+Fio+%252814%2529+c%25C3%25B3pia.jpg"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 400px; height: 268px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhYBN6v1Q3EbfMAtzXXNzMN1XszA0cHuyB8Owc5en0pKj4lFvbuqiSce8O8QopkIOYKf3HNyayLHpxDhFq3nYj3riYz_BEqdpQWr0IwAeHr0vEYV5U925rdOSisVaHvVadcBYO2ObFkqtQ/s400/Favela+do+Fio+%252814%2529+c%25C3%25B3pia.jpg" border="0" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5543197509532403538" /></a><br /><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiXiKVo0JVvco6wUvAsbyWFRo8272xvO6-P4WlxnM_H03p7rbR3Zn_x25v4phXPPUe3NCDTTvcik5cUAeDEjGgiVOOrBGi8U3PbFahDNZqGJbnHj0X7f9vDVyx0amG2dln0GWJL7RWVu0k/s1600/Favela+do+Fio+%252816%2529+c%25C3%25B3pia.jpg"><img style="float:left; margin:0 10px 10px 0;cursor:pointer; cursor:hand;width: 400px; height: 268px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiXiKVo0JVvco6wUvAsbyWFRo8272xvO6-P4WlxnM_H03p7rbR3Zn_x25v4phXPPUe3NCDTTvcik5cUAeDEjGgiVOOrBGi8U3PbFahDNZqGJbnHj0X7f9vDVyx0amG2dln0GWJL7RWVu0k/s400/Favela+do+Fio+%252816%2529+c%25C3%25B3pia.jpg" border="0" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5543197201021454626" /></a><br /><!--StartFragment--> <p class="MsoNormal" style="margin-bottom:0cm;margin-bottom:.0001pt;text-align: justify"><span class="Apple-style-span" style="font-family:'times new roman', serif;"><b><i><br /></i></b></span></p><p class="MsoNormal" style="margin-bottom:0cm;margin-bottom:.0001pt;text-align: justify"><span class="Apple-style-span" style="font-family:'times new roman', serif;"><b><i><br /></i></b></span></p><p class="MsoNormal" style="margin-bottom:0cm;margin-bottom:.0001pt;text-align: justify"><span class="Apple-style-span" style="font-family:'times new roman', serif;"><b><i><br /></i></b></span></p><p class="MsoNormal" style="margin-bottom:0cm;margin-bottom:.0001pt;text-align: justify"><span class="Apple-style-span" style="font-family:'times new roman', serif;"><b><i><br /></i></b></span></p><p class="MsoNormal" style="margin-bottom:0cm;margin-bottom:.0001pt;text-align: justify"><span class="Apple-style-span" style="font-family:'times new roman', serif;"><b><i><br /></i></b></span></p><p class="MsoNormal" style="margin-bottom:0cm;margin-bottom:.0001pt;text-align: justify"><span class="Apple-style-span" style="font-family:'times new roman', serif;"><b><i><br /></i></b></span></p><p class="MsoNormal" style="margin-bottom:0cm;margin-bottom:.0001pt;text-align: justify"><span class="Apple-style-span" style="font-family:'times new roman', serif;"><b><i><br /></i></b></span></p><p class="MsoNormal" style="text-align: justify;margin-bottom: 0.0001pt; "><span class="Apple-style-span" style=" ;font-family:'times new roman', serif;font-size:small;">Imagens: Eduardo Felipe</span></p><p class="MsoNormal" style="margin-bottom:0cm;margin-bottom:.0001pt;text-align: justify"><span class="Apple-style-span" style="font-size:medium;"><span class="Apple-style-span" style="font-family:'times new roman';"><b><i>“Era uma casa muito engraçada , não tinha teto, não tinha nada. Ninguém podia entrar nela, não. Porque na casa não tinha chão . Ninguém podia dormir na rede . Porque na casa não tinha parede. Ninguém podia fazer pipi. Porque penico não tinha ali. Mas era feita com muito esmero, na rua dos bobos , número zero”</i></b>. A letra bonitinha de</span></span><span><span class="Apple-style-span" style="font-size:medium;"><span class="Apple-style-span" style="font-family:'times new roman';"> </span></span></span><span class="Apple-style-span" style="font-size:medium;"><span class="Apple-style-span" style="font-family:'times new roman';">Vinícius de Moraes é o retrato fiel dos moradores da antiga Favela do Fio, hoje apelidada por eles de “Cidade de Deus”, dada a urbanização mambembe ofertada pela Estado nos ultimos meses. Talvez não seja bonitinha, na verdade…</span></span></p> <p class="MsoNormal" style="margin-bottom:0cm;margin-bottom:.0001pt;text-align: justify"><span lang="EN-US"><span><span class="Apple-style-span" style="font-size:medium;"><span class="Apple-style-span" style="font-family:'times new roman';"> </span></span></span><span><span class="Apple-style-span" style="font-size:medium;"><span class="Apple-style-span" style="font-family:'times new roman';"> </span></span></span><span class="Apple-style-span" style="font-size:medium;"><span class="Apple-style-span" style="font-family:'times new roman';">Quem vinha do chamado KM 6 em direção à Rodoviária, ou vice-versa, se daparava com umas das favelas de maior visibilidade de Natal. Curioso pelo suposto sumiço, resolvi visitar a área e descobrir o que diabos tinha acontecido. Na verdade, </span></span></span><span lang="EN-US" style="color:#1F1F1F;"><span class="Apple-style-span" style="font-size:medium;"><span class="Apple-style-span" style="font-family:'times new roman';">depois de demolirem centenas de barracos, a população foi deslocada para uma região bem próxima – cerca de 300 metros - mudando a “favela” praticamente de um lugar para outro. Embora as novas moradias sejam feitas de alvenaria, a urbanização não acompanhou a mudança. As 310 unidades habitacionais foram entregues, em grande parte, sem portas e janelas. </span></span><span class="Apple-style-span" style="font-size:medium;"><span class="Apple-style-span" style="font-family:'times new roman';"><o:p></o:p></span></span></span></p> <p class="MsoNormal" style="margin-bottom:0cm;margin-bottom:.0001pt;text-align: justify;mso-pagination:none;mso-layout-grid-align:none;text-autospace:none"><span lang="EN-US" style="color:#1F1F1F;"><span><span class="Apple-style-span" style="font-size:medium;"><span class="Apple-style-span" style="font-family:'times new roman';"> </span></span></span><span><span class="Apple-style-span" style="font-size:medium;"><span class="Apple-style-span" style="font-family:'times new roman';"> </span></span></span><span class="Apple-style-span" style="font-size:medium;"><span class="Apple-style-span" style="font-family:'times new roman';">Com as casas ‘meia-boca’, os moradores precisam usar a criatividade e o que encontram pela rua, já que muitos deles são carroceiros. Pedaços de madeira e papelão servem para proteger as casas do vento, da chuva e do sol. Além disso, não existem ruas, saneamento básico e nem iluminação. As cerca de 200 famílias dividem três torneiras para prover as residências de abastecimento de água. A dona de casa Maria Severina de Souza conta que nas primeiras horas do dia há uma verdadeira disputa pelo mineral. Dezenas de pessoas chegam a causar tumulto para encher os baldes primeiro. “A gente usa essa água para tudo: cozinhar, lavar roupa e tomar banho. Mas aqui como não tem rede de esgoto, a gente faz a necessidade no mato”, aponta a moradora.</span></span></span><span lang="EN-US" style="color:#1F1F1F;"><span class="Apple-style-span" style="font-size:medium;"><span class="Apple-style-span" style="font-family:'times new roman';"><o:p></o:p></span></span></span></p> <p class="MsoNormal" style="margin-bottom:0cm;margin-bottom:.0001pt;text-align: justify"><span lang="EN-US" style="color:#1F1F1F;"><span class="Apple-style-span" style="font-size:medium;"><span class="Apple-style-span" style="font-family:'times new roman';"> De frente ao esqueleto do que seria um enorme hospital estadual, a população reclama da falta de posto de saúde. Escola, delegacia e, principalmente transporte são outras demandas. É mais um lugar do não. “Aqui nós estamos esquecidos. Tiraram a gente de um lugar que não tinha futuro e colocaram em outro. A gente precisa caminhar no escuro vindo do ponto de ônibus mais próximo”, explica a feirante Maria Gomes da Silva, 62. Ela diz ainda que o caminho, na verdade uma estrada carrocável, não tem iluminação, o que tornam as travessias diárias bastante perigosas.</span></span><span class="Apple-style-span" style="font-size:medium;"><span class="Apple-style-span" style="font-family:'times new roman';"><o:p></o:p></span></span></span></p> <p class="MsoNormal" style="margin-bottom:0cm;margin-bottom:.0001pt;text-align: justify"><span lang="EN-US" style="color:#1F1F1F;"><span><span class="Apple-style-span" style="font-size:medium;"><span class="Apple-style-span" style="font-family:'times new roman';"> </span></span></span><span><span class="Apple-style-span" style="font-size:medium;"><span class="Apple-style-span" style="font-family:'times new roman';"> </span></span></span><span><span class="Apple-style-span" style="font-size:medium;"><span class="Apple-style-span" style="font-family:'times new roman';"> </span></span></span><span class="Apple-style-span" style="font-size:medium;"><span class="Apple-style-span" style="font-family:'times new roman';">A moradora acusa também os valores das contas de energia. Embora não conte com iluminação nos postes que ficam em frente a sua casa, ela conta que têm apenas um “bico de luz”, uma geladeira e uma televisão e teve que pagar uma conta de R$ 95,00 no último mês. “Se continuar assim, ninguém vai ter condições de manter essa energia e vai partir para os gatos (ligações clandestinas)”, relatou.</span></span><span class="Apple-style-span" style="font-size:medium;"><span class="Apple-style-span" style="font-family:'times new roman';"><o:p></o:p></span></span></span></p> <p class="MsoNormal" style="margin-bottom:0cm;margin-bottom:.0001pt;text-align: justify"><b><span lang="EN-US" style="color:#1F1F1F;"><o:p><span class="Apple-style-span" style="font-size:medium;"><span class="Apple-style-span" style="font-family:'times new roman';"> Se vira nos 30</span></span></o:p></span></b></p> <p class="MsoNormal" style="margin-bottom:0cm;margin-bottom:.0001pt;text-align: justify;mso-pagination:none;mso-layout-grid-align:none;text-autospace:none"><span lang="EN-US" style="color:#1F1F1F;"><span><span class="Apple-style-span" style="font-size:medium;"><span class="Apple-style-span" style="font-family:'times new roman';"> </span></span></span><span><span class="Apple-style-span" style="font-size:medium;"><span class="Apple-style-span" style="font-family:'times new roman';"> </span></span></span><span class="Apple-style-span" style="font-size:medium;"><span class="Apple-style-span" style="font-family:'times new roman';">No lugar onde havia a favela, ficaram os destroços dos barracos, além de lixo, que vem sendo depositado dia-dia por carroceiros. Em meio aos materiais que antes foram moradias precárias, Isaac Ferreira da Silva, 24, junta tijolos. Ele explica que vai vender o que for reaproveitável. “A gente tem que se virar de todo jeito. Daqui eu já consigo tirar algum dinheiro”, explica. O morador, que não se “beneficiou” com as novas casas, defende a necessidade da construção de uma área de lazer no lugar. “Se não colocar alguma coisa para distrair as crianças principalmente, não vai adiantar muito”, afirma.</span></span></span><span lang="EN-US" style="font-family:Times;mso-bidi- mso-ansi-language:EN-USfont-family:Calibri;color:#1F1F1F;"><o:p></o:p></span></p> <!--EndFragment-->Filipe Mamedehttp://www.blogger.com/profile/11027921683217251439noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-4406286882735985821.post-67612452762432698822010-11-18T14:38:00.000-08:002010-11-18T14:46:32.181-08:00Os desvalidos da Bernardo Vieira<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh99XNYw-ZmdQl0vDYLOQlehZ_WlHEaNS9K_xrxaMXfLu35ptf5SBhNZOhhW99_BhWpdCj_qTkA0kS29OmaRH0bwheN7CUGvL_94jVT9EfxaNVQjDZBbYv2qM-4dYYpwjpcrtYzmJj158o/s1600/Moradores+de+rua+na+marquise+da+Loja+Verona+na+Av+Bernardo+vieira+%25285%2529+c%25C3%25B3pia.JPG"><img style="float:left; margin:0 10px 10px 0;cursor:pointer; cursor:hand;width: 300px; height: 400px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh99XNYw-ZmdQl0vDYLOQlehZ_WlHEaNS9K_xrxaMXfLu35ptf5SBhNZOhhW99_BhWpdCj_qTkA0kS29OmaRH0bwheN7CUGvL_94jVT9EfxaNVQjDZBbYv2qM-4dYYpwjpcrtYzmJj158o/s400/Moradores+de+rua+na+marquise+da+Loja+Verona+na+Av+Bernardo+vieira+%25285%2529+c%25C3%25B3pia.JPG" border="0" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5541024644908624386" /></a><br /><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgAjMbfH7hTsKvHhb5Dwmdf6ZfD-WQ3UUrq3k7Ho5SphzBXVhENts99KGgoKNGjMMGFUTyKGGRySjA9QSBwAZHOExb2GyQxOKanbWYosMuAzZ-p1zJWn5Z3x16b1c9q6kM961xKX5GZI9k/s1600/Gilberto+Moreira+de+Lima+-+Moradores+de+rua+na+marquise+da+Loja+Verona+na+Av+Bernardo+vieira+%25287%2529+c%25C3%25B3pia+c%25C3%25B3pia.JPG"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 300px; height: 400px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgAjMbfH7hTsKvHhb5Dwmdf6ZfD-WQ3UUrq3k7Ho5SphzBXVhENts99KGgoKNGjMMGFUTyKGGRySjA9QSBwAZHOExb2GyQxOKanbWYosMuAzZ-p1zJWn5Z3x16b1c9q6kM961xKX5GZI9k/s400/Gilberto+Moreira+de+Lima+-+Moradores+de+rua+na+marquise+da+Loja+Verona+na+Av+Bernardo+vieira+%25287%2529+c%25C3%25B3pia+c%25C3%25B3pia.JPG" border="0" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5541024366499636674" /></a><br /><!--StartFragment--> <p class="MsoNormal" style="margin-bottom:0cm;margin-bottom:.0001pt;text-align: justify"><span><span> </span><span> </span><span class="Apple-style-span" style="font-family:'times new roman';"><span class="Apple-style-span" style="font-size: medium;">A cracolândia é uma ferida aberta em pleno centro de São Paulo. Próximo à Estação da Luz, uma grande leva de gente sem futuro esfola as pontas dos dedos fumando a pedra em latas de refrigerante e cerveja. Em Natal, dadas as devidas proporções, já temos algumas pequenas cracolândias em processo de franca expansão. Aos olhos de lupa dos incautos potiguares, uma meia-dúzia de pessoas já representa o mundo todo. S</span></span></span><span lang="EN-US"><span class="Apple-style-span" style="font-family:'times new roman';"><span class="Apple-style-span" style="font-size: medium;">ão recortes de existências, na verdade.</span></span></span></p> <p class="MsoNormal" style="margin-bottom:0cm;margin-bottom:.0001pt;text-align: justify"><span><span><span class="Apple-style-span" style="font-family:'times new roman';"><span class="Apple-style-span" style="font-size: medium;"> </span></span></span><span><span class="Apple-style-span" style="font-family:'times new roman';"><span class="Apple-style-span" style="font-size: medium;"> </span></span></span><span class="Apple-style-span" style="font-family:'times new roman';"><span class="Apple-style-span" style="font-size: medium;">O núcleo duro fica ali pelas cercanias da Avenida Jaguarari com a Bernardo Vieira. Numa olhada rápida, pelos menos dez pessoas - entre velhos, adultos e crianças - vivem sob as marquises de uma loja de produtos para casa (de gente rica). </span></span></span><span lang="EN-US" style="color:#1F1F1F;"><span class="Apple-style-span" style="font-family:'times new roman';"><span class="Apple-style-span" style="font-size: medium;">Se alimentando de sobras e dormindo praticamente ao relento, o grupo toma banho ocasionalmente e utiliza um terreno baldio como banheiro.</span></span></span><span lang="EN-US" style="color:#1F1F1F;"><span class="Apple-style-span" style="font-family:'times new roman';"><span class="Apple-style-span" style="font-size: medium;"> </span></span><span class="Apple-style-span" style="font-family:'times new roman';"><span class="Apple-style-span" style="font-size: medium;"><o:p></o:p></span></span></span></p> <p class="MsoNormal" style="margin-bottom:0cm;margin-bottom:.0001pt;text-align: justify"><span lang="EN-US" style="color:#1F1F1F;"><span><span class="Apple-style-span" style="font-family:'times new roman';"><span class="Apple-style-span" style="font-size: medium;"> </span></span></span><span><span class="Apple-style-span" style="font-family:'times new roman';"><span class="Apple-style-span" style="font-size: medium;"> </span></span></span></span><span lang="EN-US" style="color:#1F1F1F;"><span class="Apple-style-span" style="font-family:'times new roman';"><span class="Apple-style-span" style="font-size: medium;">Para Gilberto Moreira de Lima, 54, “morar da rua parece que é um vício”. Embora tenha raízes no município de Brejinho, ele prefere morar dessa maneira. “Eu já tive três mulheres e tenho quatro filhos. Mas a minha última esposa me deu várias facadas ai depois disso eu vim morar na rua”, relata. Há pelo menos uma década Gilberto perambula pela cidade de Natal e há cerca de quatro meses permanece no mesmo local.</span></span></span><span><span class="Apple-style-span" style="font-family:'times new roman';"><span class="Apple-style-span" style="font-size: medium;"><o:p></o:p></span></span></span></p> <p class="MsoNormal" style="margin-bottom:0cm;margin-bottom:.0001pt;text-align: justify;mso-pagination:none;mso-layout-grid-align:none;text-autospace:none"><span lang="EN-US" style="color:#1F1F1F;"><span class="Apple-style-span" style="font-family:'times new roman';"><span class="Apple-style-span" style="font-size: medium;"> </span></span></span><span lang="EN-US"><span class="Apple-style-span" style="font-family:'times new roman';"><span class="Apple-style-span" style="font-size: medium;">Inquietante, doloroso e cansativo.</span></span></span><span lang="EN-US" style="color:#1F1F1F;"><span class="Apple-style-span" style="font-family:'times new roman';"><span class="Apple-style-span" style="font-size: medium;"> Pedindo esmolas nos sinais de trânsito que ficam próximos, ele afirma que consegue comprar algum alimento de vez em quando. Na maioria dos casos, pede as sobras de comida em bares e restaurantes. No momento em que estive no local, Gilberto comia o que pareciam ser bordas de pizzas. Questionado sobre se queria sair das ruas, ele disse já não saber mais. “Já estou acostumado”, resumiu. Enquanto Gilberto recita suas vidas, percebo que o cheiro de urina é forte no local. Mesmo assim, permaneço no ambiente, assim como o grupo, todo ele dormindo. Só Gilberto está de pé. Colchões velhos, caixas de papelão e roupas rasgadas resumem os pertences dos moradores.</span></span></span><span lang="EN-US" style="color:#1F1F1F;"><span class="Apple-style-span" style="font-family:'times new roman';"><span class="Apple-style-span" style="font-size: medium;"><o:p></o:p></span></span></span></p> <p class="MsoNormal" style="margin-bottom:0cm;margin-bottom:.0001pt;text-align: justify"><span lang="EN-US" style="color:#1F1F1F;"><span><span class="Apple-style-span" style="font-family:'times new roman';"><span class="Apple-style-span" style="font-size: medium;"> </span></span></span><span><span class="Apple-style-span" style="font-family:'times new roman';"><span class="Apple-style-span" style="font-size: medium;"> </span></span></span><span class="Apple-style-span" style="font-family:'times new roman';"><span class="Apple-style-span" style="font-size: medium;">Há consumo de crack e ainda relações íntimas entre o grupo, do qual duas mulheres fazem parte. Uma lástima. São eles um </span></span></span><span lang="EN-US"><span class="Apple-style-span" style="font-family:'times new roman';"><span class="Apple-style-span" style="font-size: medium;">conjunto de registros etnográficos apurados ao longo dos anos? Pobres e maltrapilhos, bem como as personagens de Victor Hugo. Porém, nessa vida real, as personagens não apresentam redenção ou ascenção. Fome e miséria têm papel de destaque.</span></span></span><span style="font-family:Times;"><o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="margin-bottom:0cm;margin-bottom:.0001pt;text-align: justify"><span class="Apple-style-span" style="font-family:'times new roman', serif;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;">Fotos - Eduardo Felipe</span></span></p> <p class="MsoNormal"><o:p> </o:p></p> <!--EndFragment-->Filipe Mamedehttp://www.blogger.com/profile/11027921683217251439noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4406286882735985821.post-37658344932119037712010-07-16T11:55:00.003-07:002010-07-16T11:56:12.167-07:00Crônica crônica<div style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="line-height: 24px; ">Me sento, me acomodo. Penso num tema e talvez me proponha a escrever alguma coisa. Talvez uma crônica. Se for esse o caso, preciso falar acerca de algum fato cotidiano usando de uma linguagem nem muito simples e, nem muito arrojada, e ainda mostrar um pouco de erudição e senso-comum.</span></div><span class="Apple-style-span" style="line-height: 24px; "><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">Pois bem. Olhando aqui no manual, vejo que preciso de boas palavras, bons chavões e até essas expressões “lugar-comum” que caem como uma luva e servem para ludibriar a quem interessar possa...</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">Agora já estou quase definindo minha meta, bem como a linguagem que empregarei para tanto. Continuo sentado, escrevendo e pensando. Pensando em frases como “<em style="margin-top: 0px; margin-right: 0px; margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; padding-top: 0px; padding-right: 0px; padding-bottom: 0px; padding-left: 0px; border-top-width: 0px; border-right-width: 0px; border-bottom-width: 0px; border-left-width: 0px; border-style: initial; border-color: initial; outline-width: 0px; outline-style: initial; outline-color: initial; font-weight: inherit; font-style: italic; font-size: 16px; font-family: inherit; vertical-align: baseline; ">Quero ver labutares o verbo aqui entre a tarde natimorta que rasteja sua baba e o âmago do muco da matina</em>”. Seja lá o que isso significa, talvez uma doença crônica.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">Penso agora só na poesia do momento de escrever. Me vêm à mente centenas de efeitos sonoros, casamentos de palavras que nunca se conheceram, talvez qualquer verborragia barata, mas que venda bem...</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">Que bom que é uma crônica. Não preciso de enredo definido, não preciso levantar uma tese, nem tecer argumentos e nem tomar partido de alguma coisa. Só preciso discorrer sobre um fato, ou não. Pois agora bem me lembro que estou sentado, acomodado e pensando num potencial tema para uma eventual crônica, e se esse for o caso.</div></span>Filipe Mamedehttp://www.blogger.com/profile/11027921683217251439noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4406286882735985821.post-71306008989724268592010-05-19T12:00:00.000-07:002010-11-24T11:57:36.156-08:00O que sobrou do céu...<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjSqpUF-SHsnColotVrDzuVZx3hzNLYTofkSZSIaW09tekBnbc-43zQmdUKtd2jUJFfbDWZt3iXnKka-6WCaxsiIRIgqhnu9ndZDeEY77miHnPWZF-bV8HAlUT4_TriflFKv_cfBeXxKTs/s1600/28707_118405808200951_100000945966070_89421_6058785_n.jpg"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 346px; height: 400px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjSqpUF-SHsnColotVrDzuVZx3hzNLYTofkSZSIaW09tekBnbc-43zQmdUKtd2jUJFfbDWZt3iXnKka-6WCaxsiIRIgqhnu9ndZDeEY77miHnPWZF-bV8HAlUT4_TriflFKv_cfBeXxKTs/s400/28707_118405808200951_100000945966070_89421_6058785_n.jpg" border="0" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5543207546829586418" /></a><br /><!--StartFragment--> <p class="MsoNormal" style="text-align:justify">Enquanto desempenhava a minha função de repórter e aguardava a chegada de alguns gatos pingados da FIFA para vistoriar o início das obras para a Copa de 2014, um vento um pouco mais forte acabou derrubando uma barra de ferro (parte da estrutura de uma barraca) bem na minha cabeça.<span style="mso-spacerun: yes"> </span>Não cheguei a cair e não chegou a cortar minhas têmporas. Apenas um galo latejante se fez presente. Alguns colegas vieram a meu socorro imediatamente: “Está tudo bem”? – diziam alguns repórteres e fotógrafos em coro oníssono.</p> <p class="MsoNormal" style="text-align:justify"><span style="mso-tab-count:1"> </span>Poucos segundos depois,<span style="mso-spacerun: yes"> </span>uma assessora do governo veio em minha direção. Não houve muita conversa. Fui parar no Walfredo Gurgel, onde meu tratamento foi VIP por se tratar de uma assunto de “governo” – já imaginaram? Pela primeira vez andei em cadeira de rodas, tirei Raio – X e entrei em um hospital como paciente e não como bisbilhoteiro inquisidor. A sensação foi um pouco estranha. </p> <p class="MsoNormal" style="text-align:justify"><span style="mso-tab-count:1"> </span>Raio – X de cabeça, coluna, remédio na veia para diminuir minha dores e relaxante muscular. Depois de algumas horas, já estava em casa de papo pro ar, deitado e fazendo manha pra mamãe. Barganhei a compra de um pote de sorvete. Durante o dia, recebi dezenas de ligações. Algumas, malhando da minha cara. Outras desejando melhoras, apenas. O ferro na cabeça rendeu até charge em jornal. Afinal, ferro na cabeça dos outros é refresco...</p> <!--EndFragment-->Filipe Mamedehttp://www.blogger.com/profile/11027921683217251439noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-4406286882735985821.post-17580121619111495482010-05-12T19:19:00.001-07:002010-05-12T19:58:10.864-07:00Quando um criminoso é quase santo.<!--StartFragment--> <p class="MsoNormal" style="margin-bottom:0cm;margin-bottom:.0001pt;text-align: justify;mso-pagination:none;tab-stops:28.0pt 56.0pt 84.0pt 112.0pt 140.0pt 168.0pt 196.0pt 224.0pt 252.0pt 280.0pt 308.0pt 336.0pt; mso-layout-grid-align:none;text-autospace:none"><span> </span><span> </span><span class="Apple-style-span" style="font-family:'times new roman';"><span class="Apple-style-span" style="font-size: x-large;">J</span><span class="Apple-style-span" style="font-size:medium;">oão Rodrigues Baracho. Vulgo Baracho. Para quem não conhece, era o terror de Natal no início dos anos 60. Matou, roubou. Fez o diabo. Sempre com muita desfaçatez, tinha uma predileção doentia pelos taxistas. Mas como ninguém explica a crendice popular, Baracho é tido por alguns como santo. Seu túmulo no cemitério do Bom Pastor em Natal, recebe velas, ex-votos de promessas e até garrafas de cachaça, muito apreciada por Baracho, garantem seus devotos.</span></span></p> <p class="MsoNormal" style="margin-bottom:0cm;margin-bottom:.0001pt;text-align: justify;mso-pagination:none;tab-stops:28.0pt 56.0pt 84.0pt 112.0pt 140.0pt 168.0pt 196.0pt 224.0pt 252.0pt 280.0pt 308.0pt 336.0pt; mso-layout-grid-align:none;text-autospace:none"><span lang="EN-US" style="color:black;"><span><span class="Apple-style-span" style="font-family:'times new roman';"><span class="Apple-style-span" style="font-size:medium;"> </span></span></span><span><span class="Apple-style-span" style="font-family:'times new roman';"><span class="Apple-style-span" style="font-size:medium;"> </span></span></span><span class="Apple-style-span" style="font-family:'times new roman';"><span class="Apple-style-span" style="font-size:medium;">O próprio Baracho, numa entrevista ao Diário de Natal ao ser preso em 1961, contou que havia chegado à capital potiguar no ano anterior, e que havia encontrado aqui um ambiente propício que lhe permitiu, em menos de um ano, trocar a vida de pedreiro por uma sólida situação financeira. Ampliou seu raio de ação pelo interior do Estado comprando terras com o lucro que obtinha de seu labor insano. Porém, foi pego desprevenido após ter dado cabo do motorista de táxi, Moisés Luis do Nascimento, em agosto de 1961. Baracho e seu comparsa Cosme Vieira estavam escon- didos em sua propriedade em Monte Alegre.</span></span><span class="Apple-style-span" style="font-family:'times new roman';"><span class="Apple-style-span" style="font-size:medium;"><o:p></o:p></span></span></span></p> <p class="MsoNormal" style="margin-bottom:0cm;margin-bottom:.0001pt;text-align: justify"><span lang="EN-US" style="color:black;"><span><span class="Apple-style-span" style="font-family:'times new roman';"><span class="Apple-style-span" style="font-size:medium;"> </span></span></span><span><span class="Apple-style-span" style="font-family:'times new roman';"><span class="Apple-style-span" style="font-size:medium;"> </span></span></span><span class="Apple-style-span" style="font-family:'times new roman';"><span class="Apple-style-span" style="font-size:medium;">Com sua prisão, outros crimes foram elucidados e divulgados pela imprensa. A ele, foram atribuídos a autoria de três assassinatos. Além de Moisés, o único crime de que se diz réu confesso, foram mortos Cândido Ferreira e Antônio Carlos de Souza. Os três ho- micídios aconteceram num prazo inferior a nove meses. A vida de Baracho fez parte da crônica policial da época com freqüência destacada. Sabia-se onde tinha terras, quantas amantes e até sua preferência pela literatura de cordel.</span></span><span class="Apple-style-span" style="font-family:'times new roman';"><span class="Apple-style-span" style="font-size:medium;"><o:p></o:p></span></span></span></p> <p class="MsoNormal" style="margin-bottom:0cm;margin-bottom:.0001pt;text-align: justify;mso-pagination:none;tab-stops:28.0pt 56.0pt 84.0pt 112.0pt 140.0pt 168.0pt 196.0pt 224.0pt 252.0pt 280.0pt 308.0pt 336.0pt; mso-layout-grid-align:none;text-autospace:none"><span lang="EN-US" style="color:black;"><span><span class="Apple-style-span" style="font-family:'times new roman';"><span class="Apple-style-span" style="font-size:medium;"> </span></span></span><span><span class="Apple-style-span" style="font-family:'times new roman';"><span class="Apple-style-span" style="font-size:medium;"> </span></span></span><span class="Apple-style-span" style="font-family:'times new roman';"><span class="Apple-style-span" style="font-size:medium;">Preso na Delegacia de Furtos e Roubos, enquanto os seis homens que faziam a sua guarda dormiam na madrugada do dia 29 de maio de 1962, Baracho serrou uma das grades e pegou o beco. Sem a preocupação de se esconder, voltou ao bairro onde morava para procurar sua companheira, na manhã seguinte, onde foi visto por um policial nas cercanias do Morro da Cabocla (?). Ao cair à noite de 30 de abril, foi assassinado no cruzamento das ruas Jundiaí com a Coro- nel Estevam, no bairro do Carrasco (atual Dix-Sept Rosado) próxima à vila onde residia Maria Lúcia, uma de suas amantes.</span></span><span class="Apple-style-span" style="font-family:'times new roman';"><span class="Apple-style-span" style="font-size:medium;"><o:p></o:p></span></span></span></p> <p class="MsoNormal" style="margin-bottom:0cm;margin-bottom:.0001pt;text-align: justify"><span lang="EN-US" style="color:black;"><span><span class="Apple-style-span" style="font-family:'times new roman';"><span class="Apple-style-span" style="font-size:medium;"> </span></span></span><span><span class="Apple-style-span" style="font-family:'times new roman';"><span class="Apple-style-span" style="font-size:medium;"> </span></span></span><span class="Apple-style-span" style="font-family:'times new roman';"><span class="Apple-style-span" style="font-size:medium;">Antes de morrer, porém, já com duas balas no corpo, tentou guarida na casa de uma vizinha, onde penetrou sorrateiro. Descoberto, pe- diu que o acoitasse e lhe desse água. Ao invés disso, Maria Batista, a vizinha em questão, o caguetou à polícia. Quando finalmente foi cercado, não foi preso. Foi fuzilado. O laudo cadavérico aponta: 22 ferimentos à bala – sete atravessaram seu corpo, oito o penetraram e sete tangenciais. Todos calibre 38. O pedido de água negado foi a porta para sua santificação mambembe. Baracho foi escorraçado e por fim dedurado quando, no limite de suas forças, apelou à soli- dariedade de uma antiga vizinha, enquanto se esvairia em sangue. A suposta desumanidade da vizinha deu origem ao traço singular de seu culto no cemitério: sobre seu túmulo repousam vasilhas cheias de água, ofertadas pelas pessoas que lá vão rezar por ele e pedir graças ou pagar promessas.</span></span><span class="Apple-style-span" style="font-family:'times new roman';"><span class="Apple-style-span" style="font-size:medium;"><o:p></o:p></span></span></span></p> <p class="MsoNormal" style="margin-bottom:0cm;margin-bottom:.0001pt;mso-pagination: none;tab-stops:28.0pt 56.0pt 84.0pt 112.0pt 140.0pt 168.0pt 196.0pt 224.0pt 252.0pt 280.0pt 308.0pt 336.0pt; mso-layout-grid-align:none;text-autospace:none"><span lang="EN-US" style="color:black;"><o:p><span class="Apple-style-span" style="font-family:'times new roman';"><span class="Apple-style-span" style="font-size:medium;"> </span></span></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="margin-bottom:0cm;margin-bottom:.0001pt;mso-pagination: none;tab-stops:28.0pt 56.0pt 84.0pt 112.0pt 140.0pt 168.0pt 196.0pt 224.0pt 252.0pt 280.0pt 308.0pt 336.0pt; mso-layout-grid-align:none;text-autospace:none"><span lang="EN-US" style="color:black;"><b><span class="Apple-style-span" style="font-family:'times new roman';"><span class="Apple-style-span" style="font-size:medium;">O finado criminoso passou a ser uma espécie de santo informal que arrasta, não multidões, mas alguns fiéis mesmo depois de quase 50 anos do facínora ter desencarnado.</span></span></b><span class="Apple-style-span" style="font-family:'times new roman';"><span class="Apple-style-span" style="font-size:medium;"><o:p></o:p></span></span></span></p> <p class="MsoNormal" style="margin-bottom:0cm;margin-bottom:.0001pt;mso-pagination: none;tab-stops:28.0pt 56.0pt 84.0pt 112.0pt 140.0pt 168.0pt 196.0pt 224.0pt 252.0pt 280.0pt 308.0pt 336.0pt; mso-layout-grid-align:none;text-autospace:none"><span lang="EN-US" style="color:black;"><o:p><span class="Apple-style-span" style="font-family:'times new roman';"><span class="Apple-style-span" style="font-size:medium;"> </span></span></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="margin-bottom:0cm;margin-bottom:.0001pt;text-align: justify;mso-pagination:none;tab-stops:28.0pt 56.0pt 84.0pt 112.0pt 140.0pt 168.0pt 196.0pt 224.0pt 252.0pt 280.0pt 308.0pt 336.0pt; mso-layout-grid-align:none;text-autospace:none"><span lang="EN-US" style="color:black;"><span><span class="Apple-style-span" style="font-family:'times new roman';"> </span></span><span><span class="Apple-style-span" style="font-family:'times new roman';"> </span></span><span class="Apple-style-span" style="font-family:'times new roman';"><span class="Apple-style-span" style="font-size: x-large;">G</span><span class="Apple-style-span" style="font-size:medium;">ente como dona Maria da Silva Araújo, 67, que defende que o bandido morreu de uma forma muito triste. Há cerca de quinze anos, ela é responsável por zelar pelo jazigo de Baracho, e observadora atenta de tudo o que se passa pela sepultura do bandido. “Em dias de finados, é muita gente que vem aqui. Tens uns que trazem comida e vela que não acaba mais, só falta pegar fogo em tudo”, conta. Entre uma flor regada e outra, ela relata que chega a dormir no cemitério na véspera do dia dos mortos. “O movimento aqui é grande”, sinte- tiza. Para fazer frente à popularidade de Baracho no cemitério, só mesmo o túmulo do cantor Carlos Alexandre, ícone do brega, autor de músicas como “Feiticeira”. “O povo até se reúne e fica cantando no túmulo do cantor, mas nesse aqui vem muito mais”, dispara. “As vezes deixam uns vasos bonitos, as coisas mais lindas, mas o povo vem e carrega”, acusa a zeladora. “Teve uma mulher que disse que tinha uma dor no peito, que pensava que era um caroço, pediu a ele a cura e teve a graça alcançada. Depois desse dia, ela vem sempre fazer visita e fazer orações para ele”, reforça.</span></span><span class="Apple-style-span" style="font-family:'times new roman';"><span class="Apple-style-span" style="font-size:medium;"><o:p></o:p></span></span></span></p> <p class="MsoNormal" style="margin-bottom:0cm;margin-bottom:.0001pt;text-align: justify;mso-pagination:none;tab-stops:28.0pt 56.0pt 84.0pt 112.0pt 140.0pt 168.0pt 196.0pt 224.0pt 252.0pt 280.0pt 308.0pt 336.0pt; mso-layout-grid-align:none;text-autospace:none"><span lang="EN-US" style="color:black;"><span><span class="Apple-style-span" style="font-family:'times new roman';"><span class="Apple-style-span" style="font-size:medium;"> </span></span></span><span><span class="Apple-style-span" style="font-family:'times new roman';"><span class="Apple-style-span" style="font-size:medium;"> </span></span></span><span class="Apple-style-span" style="font-family:'times new roman';"><span class="Apple-style-span" style="font-size:medium;">Além das garrafas de água, ex-votos de graças alcançadas, esta- va um pedido curioso. Traída pelo marido e devendo aos agiotas, Francisca Silva pedia, sobretudo, sorte num bilhete deixado na se- pultura de Baracho. Com algumas frases escritas em tinta vermelha num pedaço qualquer de papel, o pedido era o seguinte: “Que você me ajude e me dê um pouco de sorte, porque só sorte, muita sorte Baracho. Meu marido me traiu, eu devo à agiotas e lojas e tudo o que eu quero é me libertar dos agiotas”.</span></span><span class="Apple-style-span" style="font-family:'times new roman';"><span class="Apple-style-span" style="font-size:medium;"><o:p></o:p></span></span></span></p> <p class="MsoNormal" style="margin-bottom:0cm;margin-bottom:.0001pt;text-align: justify"><span lang="EN-US" style="color:black;"><span><span class="Apple-style-span" style="font-family:'times new roman';"><span class="Apple-style-span" style="font-size:medium;"> </span></span></span><span><span class="Apple-style-span" style="font-family:'times new roman';"><span class="Apple-style-span" style="font-size:medium;"> </span></span></span><span class="Apple-style-span" style="font-family:'times new roman';"><span class="Apple-style-span" style="font-size:medium;">Residindo sob a alcunha do profano e do sagrado, Baracho foi de um ponto ao outro da existência. De pedreiro à feirante, de feirante à vendedor de maconha e, depois assaltos, furtos, arrombamentos, em sua maioria, nos bairros do Alecrim, Carrasco e Quintas, até se tornar o mais famoso latrocida da cidade, Baracho morreu aos 32 anos, ironicamente já personagem de livrinhos de cordel e com o nome santificado na boca das pessoas.</span></span></span></p> <p class="MsoNormal" style="margin-bottom:0cm;margin-bottom:.0001pt;text-align: justify"><span lang="EN-US" style="color:black;"><span class="Apple-style-span" style="font-family:'times new roman';"><span class="Apple-style-span" style="font-size:medium;"><i><b>Texto publicado originalmente no fanzine Lado [R] # 9, abril de 2010. </b></i></span></span></span></p><p class="MsoNormal" style="margin-bottom:0cm;margin-bottom:.0001pt;text-align: justify"><span lang="EN-US" style="color:black;"><span class="Apple-style-span" style="font-family:'times new roman';"><span class="Apple-style-span" style="font-size:medium;"><i><b>(www.ladoerre.com)</b></i></span></span></span></p> <!--EndFragment-->Filipe Mamedehttp://www.blogger.com/profile/11027921683217251439noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-4406286882735985821.post-69247889970238108012010-04-21T20:55:00.001-07:002010-04-21T21:04:51.714-07:00Crônicas futebolísticas<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjOGZR_SN-0SzzYl6e27dbVJPakqqi62dKdr537aucxYfek8rCAF7OKu02nqtIm4-X_4mbGdBq3peSVapcZpoOVez3wde499QEUdpAR3B3ne9UQFQRYXL5wxMvDHRl5Jzb4eMkMZJT3n8Y/s1600/fontenova1vq.jpg"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 400px; height: 282px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjOGZR_SN-0SzzYl6e27dbVJPakqqi62dKdr537aucxYfek8rCAF7OKu02nqtIm4-X_4mbGdBq3peSVapcZpoOVez3wde499QEUdpAR3B3ne9UQFQRYXL5wxMvDHRl5Jzb4eMkMZJT3n8Y/s400/fontenova1vq.jpg" border="0" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5462807343034892994" /></a><span class="Apple-style-span" style="font-size:x-small;">Pacaembu - 1942</span><br /><!--StartFragment--> <p class="MsoBodyText" style="text-indent:35.4pt;line-height:150%"><!--StartFragment--> </p><p class="MsoBodyText" style="line-height:150%"><b><br /></b></p> <p class="MsoBodyText" style="text-align: justify;text-indent: 35.4pt; line-height: 150%; "><span class="Apple-style-span" style="font-size:medium;">N</span><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;">a visão de Nelson Rodrigues</span><b><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;"> </span></b><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;">o estádio, os jogadores e a multidão não passam de um grande cenário, um pano de fundo para o que realmente representa, uma partida de futebol: “A metáfora da batalha vital de paixões e tragédias que movem a existência humana”. O futebol não era concebido em termos técnicos, táticos e esportivos. Nelson usava o esporte para falar da sociedade e de seus costumes. Através de suas crônicas tocou na psique do povo, falou das emoções humanas. “O juiz ladrão revolve, no time prejudicado e respectiva torcida, esse fundo de crueldade, de insânia, de ódio que existe, adormecido, no mais íntegro dos seres”. Ódio, amor, desejo e vontade. A natureza humana era representada pelo juiz, a torcida, o jogador e é claro, a bola.</span></p> <p class="MsoBodyText" style="text-align: justify;text-indent: 35.4pt; line-height: 150%; "><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;"> Em campos potiguares, um que ainda joga com as palavras para falar de futebol, sociedade e vice-versa, é o jornalista Rubens Lemos Filho. Numa de suas crônicas Rubens fala do time de futebol como único bem inalienável que o homem possui. “Há os que se separam, os que trocam de carro, os que vendem ou alugam seus imóveis. Há, em escala ascendente, os que negociam a alma. O seu time, jamais, será objeto de permuta, sentimental, material ou imobiliária”. De acordo com o jornalista, o futebol é um dos elementos mais importantes na construção do imaginário popular do que significa ser brasileiro. O referido é verdade e dou fé.</span></p> <!--EndFragment--> <p></p> <!--EndFragment-->Filipe Mamedehttp://www.blogger.com/profile/11027921683217251439noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-4406286882735985821.post-30537265602875559662010-04-15T19:53:00.000-07:002010-04-15T20:02:02.676-07:00O Corpo fala...<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiyq2rUbHKzDBdfcvzYcQH5YLIdlnKE8_1AOTocLsQvR7TysAA59tocpbuowXKjHTupkG_-oyOGseJa6v1dy77bptuGyDCf0hG0VrTGOknCAKsuNALDVKoHUFLkj11FA8zmVNrX0P6Wdjc/s1600/branding1.jpg"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 400px; height: 300px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiyq2rUbHKzDBdfcvzYcQH5YLIdlnKE8_1AOTocLsQvR7TysAA59tocpbuowXKjHTupkG_-oyOGseJa6v1dy77bptuGyDCf0hG0VrTGOknCAKsuNALDVKoHUFLkj11FA8zmVNrX0P6Wdjc/s400/branding1.jpg" border="0" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5460563578543276626" /></a><br /><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjrDER-HoLNPs2TIODAsAegGksXrCmlN8LdrgymrwrypGWlF98IV_ojT0NhsaAqaCuuRWM-j7d18eaR3HORPctvAvr4MarrGhP4xGdRU_R5vpq1Q6ToT0IDODIJPjWmqK4-a1L-VJDhQyw/s1600/branding.jpg"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 400px; height: 300px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjrDER-HoLNPs2TIODAsAegGksXrCmlN8LdrgymrwrypGWlF98IV_ojT0NhsaAqaCuuRWM-j7d18eaR3HORPctvAvr4MarrGhP4xGdRU_R5vpq1Q6ToT0IDODIJPjWmqK4-a1L-VJDhQyw/s400/branding.jpg" border="0" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5460563440589109378" /></a><br /><span class="Apple-style-span" style=" line-height: 18px; font-family:Verdana, Arial, Helvetica, sans-serif;font-size:12px;"><p style="text-align: justify;margin-bottom: 10px; "><span class="Apple-style-span" style="font-family:arial;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;">Marcar o corpo com queimaduras por livre e espontânea vontade. Loucura? Falta do que fazer? Não acredito nisso. Falavam isso de tatuagem nos anos 80 e hoje até a Hebe deve ter uma na virilha. Um golfinho, talvez… Saiu do exótico e do herege para se tornar uma forma até aceitável de expressão pessoal. Tatuagem é uma camiseta de banda colada ao corpo pra sempre. É identidade. Uma marca. Estilo? Só mais agressivo do que gel pra cabelo. Feito de sentimentos diversos.</span></span><span class="Apple-style-span" style="font-family:arial;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;"><span id="more-556"></span></span></span></p><p style="text-align: justify;margin-bottom: 10px; "><span class="Apple-style-span" style="font-family:arial;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;">Tatuagem já não é exclusivo de um sentimento agressivo, não mais só feito de dragões e tubarões, mas também uma forma de expressar carinho e amor incondicional. O nome do filho, do deus, da mulher. Um Homer Simpson e um donut… Mas e os de espírito extremado, aqueles que se tatuaram antes, que foram pioneiros? Pra esses, tatuagem e outras formas de transformação do corpo são coisas sérias. Não basta expressar, é preciso chocar. Determinar quem é para todos. Um discurso mudo em loop.</span></span></p><p style="text-align: justify;margin-bottom: 10px; "><span class="Apple-style-span" style="font-family:arial;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;">E isso se torna uma droga, um vício. Assim como um homem que faz uma vaginoplastia, talvez tenham também nascido com a mente certa no corpo errado. E precisam consertar isso. São os que acreditam em mais do que a imagem para fora, mas a imagem para dentro. E isso não para. Tanto não parou que foram buscar maneiras mais incríveis de transformar o corpo e exaltar suas almas inquietas. Alargadores, piercings, mais piercings, chifres, caninos de vampiro, línguas de cobra… E agora, com vocês, o branding: desenhos não mais feitos com tinta, mas queimando com um ferro em brasa a própria pele.</span></span></p><p style="text-align: justify;margin-bottom: 10px; "><span class="Apple-style-span" style="font-family:arial;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;">Tão permanente quanto o decote daquela professora na memória de algum pré-adolescente. Falam sobre o cheiro de churrasco na sala. A dor incrível. O suor e o quase desmaio. O troféu. Uma marca. Uma brand, por assim dizer. Não dá pra imaginar que seja possível fazer esse tipo de transformação física sem antes ter havido alguma transformação no espírito. Algo precisa ser dito e extravasado. A pele começa a coçar, querendo expressar mais do que a quantidade de sol que você toma. E ela é marcada. Pra sempre. Alguns se dizem viciados em transformar o corpo. Querem além da relação de dor e prazer ativando a mesma parte do cérebro na hora de fazer as queimaduras programadas; querem também a relação entre o abstrato do pensar se tornando o concreto do dizer. Dizer com uma queimadura. Falar pela pele.</span></span></p></span>Filipe Mamedehttp://www.blogger.com/profile/11027921683217251439noreply@blogger.com5tag:blogger.com,1999:blog-4406286882735985821.post-89536252378790821332010-01-27T04:42:00.000-08:002010-01-27T04:55:49.367-08:00O mestre da Chapada<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhjY350oFOwcA1R470yPHiKGpm_kOQTfIc-vWkWnFv7hCEQ0RB4WKc0UEXkxO-lCNd8Coq_8qeeIltnD5sJtrZwkroCUX_21DproGdwP-nHPTbngu1MAtI-UXiLOQLSD-UVoojiYEeYcTM/s1600-h/fuma%C3%A7a.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5431402310185901810" style="FLOAT: left; MARGIN: 0px 10px 10px 0px; WIDTH: 400px; CURSOR: hand; HEIGHT: 300px" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhjY350oFOwcA1R470yPHiKGpm_kOQTfIc-vWkWnFv7hCEQ0RB4WKc0UEXkxO-lCNd8Coq_8qeeIltnD5sJtrZwkroCUX_21DproGdwP-nHPTbngu1MAtI-UXiLOQLSD-UVoojiYEeYcTM/s400/fuma%C3%A7a.jpg" border="0" /></a><br /><div><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiOanAMh5hNVlCgUepRK7HA9dCvaKuUQgnoX2gEu8mVA5jT-mHBqFyln4jXAS-Xbfc19MVLTyI5mLUBTwJM-Ay0BoTG9xUHC9g2WmGVlw4N094aAUeSAWyOdMHQ0vuvGW3bvfgypWvGvJc/s1600-h/trilha.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5431400486934121458" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 400px; CURSOR: hand; HEIGHT: 300px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiOanAMh5hNVlCgUepRK7HA9dCvaKuUQgnoX2gEu8mVA5jT-mHBqFyln4jXAS-Xbfc19MVLTyI5mLUBTwJM-Ay0BoTG9xUHC9g2WmGVlw4N094aAUeSAWyOdMHQ0vuvGW3bvfgypWvGvJc/s400/trilha.jpg" border="0" /></a><br /><br /><div><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhoffomq4Ake-c4PUKe6kJp5c7nOsTtmpbc0xlli-BqKVQdtok2Q7z0j4_ymRk5A1gQJL2Sj_IyhJ7NrEjnbmRULxfNLrmZOn3hR8uEhkHj35DgNnasORjAbfDEMX1olNZqnChAYDNSUHE/s1600-h/Pai+Inacio.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5431400344138685506" style="FLOAT: right; MARGIN: 0px 0px 10px 10px; WIDTH: 400px; CURSOR: hand; HEIGHT: 300px" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhoffomq4Ake-c4PUKe6kJp5c7nOsTtmpbc0xlli-BqKVQdtok2Q7z0j4_ymRk5A1gQJL2Sj_IyhJ7NrEjnbmRULxfNLrmZOn3hR8uEhkHj35DgNnasORjAbfDEMX1olNZqnChAYDNSUHE/s400/Pai+Inacio.jpg" border="0" /></a><br /><br /><br /><div><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgVHdg_i3Agtiw1IDjDOyu1tIAQUR81W-ehHchS9a4-axoJ24ae_gmDGgzxdRA4GbRfF676Nc3edkBKQgFErBIW3GsuzW1Xm2Oc5aU6rgIyyOVUxkXrXVmqLOMkh8GrrGGDXNjYhQQcJmg/s1600-h/caminho.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5431400132282524546" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 400px; CURSOR: hand; HEIGHT: 300px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgVHdg_i3Agtiw1IDjDOyu1tIAQUR81W-ehHchS9a4-axoJ24ae_gmDGgzxdRA4GbRfF676Nc3edkBKQgFErBIW3GsuzW1Xm2Oc5aU6rgIyyOVUxkXrXVmqLOMkh8GrrGGDXNjYhQQcJmg/s400/caminho.jpg" border="0" /></a><br /><br /><br /><br /><div><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgabj7JBjIy76ZwDIrpUBvaLYE4ewg3BujpiME96jwxTB_6fZvdD9YhupCPFdiy8jzwHxRchmy9nrh3swR3bY199uRnJoe2izW4rsZeT1wdVYAQebrwP4-LlFa7LQjqvqhb1DwiHEcXgt4/s1600-h/Reguela.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5431399936837539762" style="FLOAT: left; MARGIN: 0px 10px 10px 0px; WIDTH: 400px; CURSOR: hand; HEIGHT: 300px" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgabj7JBjIy76ZwDIrpUBvaLYE4ewg3BujpiME96jwxTB_6fZvdD9YhupCPFdiy8jzwHxRchmy9nrh3swR3bY199uRnJoe2izW4rsZeT1wdVYAQebrwP4-LlFa7LQjqvqhb1DwiHEcXgt4/s400/Reguela.jpg" border="0" /></a><br /><br /><br /><br /><br /><div align="justify"><strong><span style="font-family:georgia;"><span style="font-size:180%;">M</span>il e quatrocentos quilômetros separam a cidade do sol, na esquina do continente, de Lençóis, no interior da Bahia. O método utilizado para encurtar essa distância não foi dos mais prosaicos. Vinte quatro horas de viagem num Monza 1.8, ano 93, 2 pneus furados na estrada, quatro garrafas d’água, algumas barras de cereal, conversa fiada e voilá. Chegamos à Chapada Diamantina. Um parque de diversões do tamanho da Holanda que guarda segredos e abriga figuraças como o nosso guia, Raimundo Reguela, que até hoje, sem menções honrosas, vivia apenas naquela geografia de pedras e saltos esculpidos no vão do espaço. Hoje, sua história, pelo menos um breve fragmento dela, segue contada sob a verve ladoerreana, que mandou para Chapada uma trupe invocada de nobres aventureiros. Com vocês, o menestrel das trilhas, Raimundo Reguela.</span></strong></div><br /><div align="justify"><br />Como todo bom baiano, Raimundo Reguela teve preguiça. No caso dele foi preguiça de nascer. Esperou até o último dia no ano para vir ao mundo, mas chegou. Embora pequeno na estatura – não passa de um metro e sessenta – é ‘gigante pela própria natureza’. Criado na mandinga do Candomblé em terreiros da Chapada Diamantina, no interior da Bahia, com quatro décadas de vida nas costas, Reguela é guia nas trilhas que levam a verdadeiros paraísos na terra. Tendo como quintal a imensidão de serras, rios e cachoeiras, a vida conservou feições de menino no homem Reguela. A idade percebida é muito menor do que os quarenta anos que possui. O elixir da juventude é o meio-ambiente e a distancia em que vive da urbe. Vai à “rua” somente para ir atrás de mais trilheiros e receber o dinheiro do aluguel de três casinhas que possui em Lençóis, uma das portas de entrada para a Chapada.</div><br /><div align="justify"><br />Palmilhando as trilhas a bordo de um par de chinelos Havaianas, Raimundo segue com um quente e dois fervendo. É quase impossível segui-lo de perto. Sabe toda a filosofia do mato e conhece cada palmo dos campos gerais, cerrados, matas e capões. Seus movimentos, a despeito do Chapolin Colorado, são “friamente calculados”. Entre os rios da bacia Paraguaçu, do Jacuípe e do Rio de Contas, Reguela já deu de cara com onças-pintadas e suçuaranas, capivaras, preás e mocós, além de bichos mais sorrateiros, como sucuris e jibóias. O medo não lhe faz companhia. “Tenho o corpo fechado”, afirma com veemência.</div><br /><div align="justify"><br />Cicerone como poucos, Reguela nos levou para um contato imediato com a soberana Cachoeira da Fumaça. Mesmo com o reinado de maior do Brasil constestado, os 380 metros da queda impõem respeito a quem lhe empresta as vistas. Os caminhos em baixo da Cachoeira envolvem os viajantes em um interminável jardim de bromélias e orquídeas, decorando com criatividade as fissuras rochosas, escorregadias e extremamente perigosas. Sem falar de outras plantas, “medicinais”, na voz de Raimundo, que só visitou um hospital uma única vez na vida, quando perdeu a falange do polegar da mão direita. Os outros percalços que o destino lhe infligiu foram curados com ervas manuseadas pela sua mãe, que também é Mãe de Santo. A propósito, é Reguela quem dá ritmo aos tambores quando tem ritual de Candomblé no mês de setembro.<br />E por falar em ritmo, o rojão imposto pela guia é pesado! O interessante é que não se vê Raimundo suando uma gota sequer, nem tampouco tomando água. Se abastecia somente nos pontos de apoio, distantes um do outro pelos menos 6 horas de caminhada forte. Taifeiro de mão cheia, Reguela levava toda comida do grupo na mochila – bem maior que ele – e, preparava a bóia nunca esquecendo do tempero baiano. Pimenta. </div><br /><br /><div align="justify">De volta ao leito úmido de diversos rios, composição de grande parte da complicada trilha, cada passada revelava um novo detalhe. Até mesmo os acidentes de percurso foram verdadeiros aprendizados. Afinal, quase cair em um abismo de 200 metros de profundidade “se não matar, aleija”, diz o ditado. Desprovido de calçado apropriado e afoito como menino pela primeira vez num açude, teve um rapaz que passou direto numa curva e só não ‘se passou’ porque teve o ímpeto de se agarrar ao mato da encosta e também porque este vulgar escriba foi ao seu socorro com a ajuda de Reguela. Detalhe: O cara ia morrendo mas não parou de rir um minuto sequer. É preciso rir da morte. Seria este o ensinamento? No conforto do lar e ao mesmo nível do oceano, o pensamento vagueia por entre as alamedas de pedra e faz da Chapada Diamantina e do Mestre Reguela, lembranças perenes e combustível para novas possibilidades. Epa-hei Oyá!</div><div align="justify"> </div><div align="justify"><span style="font-size:78%;">Fotos: Filipe Mamede (Cachoeira da Fumaça, Morro do Pai Inácio)</span></div></div></div></div></div>Filipe Mamedehttp://www.blogger.com/profile/11027921683217251439noreply@blogger.com6tag:blogger.com,1999:blog-4406286882735985821.post-6741902972780264262009-09-10T12:41:00.000-07:002009-09-10T12:58:22.196-07:00Teatro na ribalta<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhZnyQcL7aGb60YNU6XyUFGelsIMZD-2ZHZ5shtD-dm1af_c7AgwwQLCEcoK29tSlblvuO_Bdyzg_7ktBcfgMposRpm6ydc5MRS0756_nW1z3BQaEiYbQqNKHgbtFeoSKdGXP8gCB3Tgyk/s1600-h/TAM_constru%C3%A7%C3%A3o.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5379929594714548130" style="FLOAT: left; MARGIN: 0px 10px 10px 0px; WIDTH: 400px; CURSOR: hand; HEIGHT: 262px" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhZnyQcL7aGb60YNU6XyUFGelsIMZD-2ZHZ5shtD-dm1af_c7AgwwQLCEcoK29tSlblvuO_Bdyzg_7ktBcfgMposRpm6ydc5MRS0756_nW1z3BQaEiYbQqNKHgbtFeoSKdGXP8gCB3Tgyk/s400/TAM_constru%C3%A7%C3%A3o.jpg" border="0" /></a><br /><div><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhBXfE6cFR4-mb7qXe9ExN3Ww_Yu51WzN52llet1MFXpvWMPOaRVcX74xcteFAl2aGafu-Yl-If98dyC2BAWvUsvFvIZc9QeIdurM8BXoXNsWLbWU0Ou_UCahr29L-WGfLvVnAB2lnI2cI/s1600-h/P7260847ed.JPG"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5379929485752552914" style="FLOAT: right; MARGIN: 0px 0px 10px 10px; WIDTH: 400px; CURSOR: hand; HEIGHT: 300px" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhBXfE6cFR4-mb7qXe9ExN3Ww_Yu51WzN52llet1MFXpvWMPOaRVcX74xcteFAl2aGafu-Yl-If98dyC2BAWvUsvFvIZc9QeIdurM8BXoXNsWLbWU0Ou_UCahr29L-WGfLvVnAB2lnI2cI/s400/P7260847ed.JPG" border="0" /></a><br /><br /><div><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjmOi0kKv8kF0uif7H484LyqL3IQkq_6UZ2ejjRvtGP34IpZPVcsCSM5d6qWMLsmlE2a0aU99m6uUU3_wclRDFmvGJU_f6uJWh-1q84lPe4mXseAlf1LBJBBweaNVRrNajnMN5idtYLe8g/s1600-h/P7260838ed.JPG"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5379928974986878162" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 400px; CURSOR: hand; HEIGHT: 300px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjmOi0kKv8kF0uif7H484LyqL3IQkq_6UZ2ejjRvtGP34IpZPVcsCSM5d6qWMLsmlE2a0aU99m6uUU3_wclRDFmvGJU_f6uJWh-1q84lPe4mXseAlf1LBJBBweaNVRrNajnMN5idtYLe8g/s400/P7260838ed.JPG" border="0" /></a><span style="font-family:arial;font-size:78%;">Fotos: Filipe Mamede</span><br /><br /><br /><div align="justify">Quem vem do bairro das Rocas ou quem desce da Cidade Alta não tem outro jeito, senão contemplar o secular Teatro Alberto Maranhão, monumento tombado pelo Patrimônio Histórico e Artístico do Rio Grande do Norte. Inaugurado um ano antes da chegada das luzes de acetileno que iluminariam as ruas do bairro da Ribeira em 1905, o teatro teve outro nome de batismo. De 1904 a 1957, o teatro levava o nome do maestro e compositor de O Guarani, Carlos Gomes.<br /><br />A concepção do teatro conserva, até hoje, linhas e elementos da arquitetura francesa do final do século XIX, além de cerâmica belga como revestimento do piso de entrada e da platéia. Obedecendo a planta do engenheiro José de Berredo, no Governo Ferreira Chaves, sob a direção do Major Theodósio Paiva, a construção teve início em 1898, e se deu simultaneamente a outros no Brasil: o Teatro Amazonas em Manaus é de 1896; o Teatro Municipal do Rio de Janeiro foi inaugurado em 1909; o Teatro José Alencar, em Fortaleza, iniciou as atividades em 1910; e o Teatro Municipal de São Paulo começou a funcionar no ano seguinte. Eles assumiam a função de vitrine cosmopolita para as novas elites. </div><br /><div align="justify">Em 1910, o Carlos Gomes, como era chamado àquela época, guardava a forma de chalé, com 18,30 metros de largura por 78,60 de extensão, tendo três portas e uma escultura de Mathurin Moreau, denominada “arte”, encimando a fachada. No segundo Governo de Alberto Maranhão, o Teatro passou por uma nova reforma, sendo alvo de críticas por parte do jornal Diário de Natal, que apontava a falta de sensibilidade dos governantes, afirmando que o governador só tinha olhos para a sua grande obra, o teatro, consumindo nele, recursos desmedidos, enquanto os flagelados padeciam as misérias da seca, que se prolongava desde 1902. </div><div align="justify"><br />Mesmo criticado, a casa de espetáculos acabou ganhando um pavimento superior, portões e grades de ferro vindas da França (Fundição Val de Osnes), assim como os balcões e obras de arte na fachada. A Gran-Campañia Española de Zarzuela, Opera y Opereta Pablo López reinaugurou o teatro no dia 19 de julho de 1912 com a opereta “Princesa dos dólares” de Leo Fall. Em 1957, sendo o Teatro da municipalidade, o Prefeito de Natal, Djalma Maranhão, mudou a sua denominação para Teatro Alberto Maranhão – TAM. </div><div align="justify"><br />Sobre a mudança de nome, o teatrólogo Meira Pires, diretor do TAM de 1952 a 1982, ano de sua morte, disse o seguinte: “Alberto Maranhão não podia permanecer relegado a um esquecimento total. Esse o motivo da batalha gloriosa para dar seu nome à casa de artes que ele construiu, movimentou e amou como um novo Romeu”. Em 1955, o teatro, ainda com o nome de Carlos Gomes, foi palco do 1º Festival de Teatro Amador, “certame idealizado pelo teatrólogo Meira Pires, comemorativo à reabertura do teatro e do qual participaram os Estados da Bahia, Alagoas, Pernambuco, Paraíba, Rio Grande do Norte e Ceará”. Poucos anos depois, Meira Pires, de 10 a 20 de outubro de 1958, realizou o 1º Congresso Brasileiro de Teatro Amador. Na ocasião foi fundada a Sociedade Nacional do Teatro Amador – SONATA, sob o patrocínio do Ministro da Educação e Cultura Clóvis Salgado e do Governador Dinarte Mariz de Medeiros.</div><div align="justify"><br />Em 1959, ainda no governo de Dinarte Mariz, o teatro foi reformado integralmente, com obras do engenheiro Wilson de Oliveira Miranda, sendo reaberto em 24 de março de 1960. No dia 11 de março de 1977, a Orquestra Sinfônica do Rio Grande do Norte estreou no palco do TAM, bem como o sistema de ar condicionado central. Pouco mais de uma década depois, a Fundação José Augusto, presidida pelo jornalista Woden Madruga, iniciou, em junho de 1988, uma nova reforma contando com o apoio da Fundação Nacional de Artes Cênicas e a Fundação Banco do Brasil. Nesse reparo foram incluídos camarins, salão nobre, jardim, platéia e palco, buscando restaurá-lo sob supervisão técnica da Coordenadoria do Patrimônio Histórico e Artístico do Estado.</div><div align="justify"><br />Em 2004, por ocasião do centenário do Teatro Alberto Maranhão, uma nova reforma foi realizada. Esta obra deu ao TAM uma melhor acessibilidade, já que foram construídas rampas da rua para a praça, da praça para o Teatro e também nas entradas dos banheiros. Além disso, um moderno sistema de climatização foi implantado, sendo instalados condicionadores de ar nas platéias, salas administrativas e salão nobre. Também foi feita uma nova pintura no teatro e restaurados a iluminação, o piso, o mosaico e o mobiliário original. O pátio interno foi ampliado e seu piso trocado. O prédio ganhou um novo café, loja e banheiros. O salão nobre e hall de entrada foram revitalizados e toda infra-estrutura do teatro foi restaurada. Para Hilneth Correia, atual diretora do Teatro Alberto Maranhão, “os sons, as letras, as cores, os movimentos, e os gestos, são presenças vivas nessa casa”.</div></div></div>Filipe Mamedehttp://www.blogger.com/profile/11027921683217251439noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-4406286882735985821.post-51848261512940145022009-04-24T14:20:00.000-07:002009-04-24T14:37:20.748-07:00Luz, câmera e ação comunitária. Uma história chamada Cinema-Processo<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEif6rujT4fWunSChCsJQaAta275a6ocPwE0ylfdYy98fRXT7s7WVlB4GnthMJBM4_sh-eK2ZnjkXb6bqgnBAQ7Y05E0DoBbn21gnSOHc5LcRtEx8nQ2MmT-_6YqvZLsOY1ieEJiJCYnkaY/s1600-h/DSCF2009.JPG"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5328374699612419906" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 400px; CURSOR: hand; HEIGHT: 300px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEif6rujT4fWunSChCsJQaAta275a6ocPwE0ylfdYy98fRXT7s7WVlB4GnthMJBM4_sh-eK2ZnjkXb6bqgnBAQ7Y05E0DoBbn21gnSOHc5LcRtEx8nQ2MmT-_6YqvZLsOY1ieEJiJCYnkaY/s400/DSCF2009.JPG" border="0" /></a><br /><div><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhW4q55rKI8dCULYDtVYEqJ8woefPk1zkCoKIhieA4FmK_V_e0LIzw1ejK2QKynP-av-IljJ510VtcMojI_6HN62oSgfECoWdalJJWqr5W-AaaboYp0lT1uYeaA0CgJZTsYQEGrGCoEsA8/s1600-h/DSCF1253.JPG"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5328373940877867506" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 400px; CURSOR: hand; HEIGHT: 300px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhW4q55rKI8dCULYDtVYEqJ8woefPk1zkCoKIhieA4FmK_V_e0LIzw1ejK2QKynP-av-IljJ510VtcMojI_6HN62oSgfECoWdalJJWqr5W-AaaboYp0lT1uYeaA0CgJZTsYQEGrGCoEsA8/s400/DSCF1253.JPG" border="0" /></a><br /><br /><div><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj1hxI7feOZqH5L9ZUA-TSwpvGJIxDAtHvVnpDxj6a1-BIHHR-0m2UrpS-23ejbXlC835FDJmcyrMfBRzMnmb5XeYA5o2ZjtvKI08ztdYX7gUDrt6NhRzfqoBX1zYZ3sl-4bMGstbbgqAc/s1600-h/DSCF1187.JPG"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5328373549288067586" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 400px; CURSOR: hand; HEIGHT: 300px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj1hxI7feOZqH5L9ZUA-TSwpvGJIxDAtHvVnpDxj6a1-BIHHR-0m2UrpS-23ejbXlC835FDJmcyrMfBRzMnmb5XeYA5o2ZjtvKI08ztdYX7gUDrt6NhRzfqoBX1zYZ3sl-4bMGstbbgqAc/s400/DSCF1187.JPG" border="0" /></a><br /><br /><br /><div><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEic89nmoYqHMZ936ijyeq9QKfK_s32Fq7rQc4hQs6QdkzMc-u5wr6ms9XMoJq-OXh7Zl_dIscHeGoqjdUDKqLJ6VYRafEQOv2bjVZvYgmN-HBYG4MpaDw79duPREdoAon4MCXhlknVfMWw/s1600-h/DSCF1219.JPG"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5328373157365178018" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 300px; CURSOR: hand; HEIGHT: 400px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEic89nmoYqHMZ936ijyeq9QKfK_s32Fq7rQc4hQs6QdkzMc-u5wr6ms9XMoJq-OXh7Zl_dIscHeGoqjdUDKqLJ6VYRafEQOv2bjVZvYgmN-HBYG4MpaDw79duPREdoAon4MCXhlknVfMWw/s400/DSCF1219.JPG" border="0" /></a> <span style="font-family:arial;font-size:78%;">Fotos: Alexandre Santos</span><br /><br /><br /><br /><div align="justify"><strong>Há um cinema diferente por aí. Um cinema que não depende de estúdios, nem de muito dinheiro para acontecer, mas que não chega a ser feito de uma maneira espartana. O cinema-processo - como é chamado pelos seus idealizadores - reside na filosofia do “quem sabe faz a hora, não espera acontecer”. Mais que isso, é um movimento de cinema livre, onde tudo pode mudar e se adaptar. Onde as coisas estão em constante ebulição. Em outras palavras, cinema-processo é uma equipe de cinema realizando um filme com os recursos que encontram no local, sejam financeiros, humanos ou até mesmo um simples copo d´água para saciar a sede.</strong></div><div align="justify"><br />Nascido da cabeça do cineasta potiguar Buca Dantas em parceria do roteirista Geraldo Cavalcanti e da necessidade de se criar algo novo, diferente, o cinema-processo é uma metodologia de trabalho que pressupõe outras metodologias, como a economia solidária e o protagonismo local. “É o compromisso de contar histórias com as pessoas dos lugares, com os saberes dessas pessoas, é a gente juntar o nosso saber técnico com o saber lúdico dessas pessoas, convidá-las a se tornarem atores de si mesmo”, simplifica Buca Dantas. Com esse idealismo, Buca realizou o primeiro filme sob o signo do Cinema-Processo em 2006, quando ele e sua trupe se mudaram de mala e cuia para o “interior do interior” do Rio Grande do Norte. </div><div align="justify"><br />“Quando chegávamos às comunidades, a primeira reação era de estranheza”, rememora. Falar de cinema num lugar onde a maioria das pessoas sequer pisou numa sala de exibição não é tarefa fácil. “Nós tivemos que convencer as pessoas de que aquela proposta era verossímil, e sem ter nada que provasse que ali seria realizado um filme, já imaginou?”. Quebrado o gelo inicial, a adoção dos moradores de Bom Sucesso, uma das comunidades escolhidas para a realização do filme, foi total. “A princípio não tínhamos roteiro, tínhamos um personagem apenas. Reunimos a comunidade e explicamos como era a personagem, e perguntamos o que eles fariam se alguém daquele jeito chegasse ali”, explica a atriz Quitéria Kelly, protagonista do filme Viva o cinema brasileiro!, obra inaugural do Cinema-Processo.</div><div align="justify"><br />A partir daí se deu a construção da narrativa. A personagem de Quitéria foi sendo redefinida in loco com a concepção das pessoas, além das outras tramas da história. “Depois dessa tempestade de idéias, Geraldo (Geraldo Cavalcanti, roteirista) reunia essas sugestões e criava um fio narrativo. Esse texto era repassado para a equipe, que criava na hora”. Não só verdadeiros roteiristas, os moradores também atuam nos filmes. Durante as filmagens cada um teve meia-hora para ir em casa buscar o seu próprio “figurino”. “Nós fizemos oficinas para ensinar para eles noções básicas de como não olhar para câmera, improviso, alguns exercícios teatrais para relaxamento, e a gente ia gravar no mesmo dia. A cidade parava. Todo mundo ajudava”, explica a atriz.<br /><br /><strong>QUANDO A PERSONAGEM VIRA PADROEIRA<br /></strong><br />Numa época de seca intensa e de temperatura elevada, a equipe percorreu três comunidades da região do semi-árido do Rio Grande do Norte: Serra da Tapuia, Barro Preto e Bom Sucesso, onde foi gravada a maior parte do filme. Com cerca de 800 habitantes, Bom Sucesso é um distrito da cidade de Santa Cruz, onde, obviamente, não tem cinema e o lazer se resume em colocar as cadeiras para fora de casa e bater papo com a vizinhança. </div><div align="justify"><br />Quando a trupe cinematográfica aportou por lá, a comunidade não via chuva há pelo menos nove meses. Com a chegada da curiosa equipe de cinema, o imaginário do povo foi mais além. “O sertanejo é desconfiado por natureza. Mas, no momento em que se estabelece uma empatia, aí a casa dele passa a ser a sua”, explica Buca Dantas, dizendo que não demorou muito para os moradores ficarem arrebatados pela sétima arte. “A padroeira do lugarejo que até então não existia, acabou sendo Santa Luzia, em homenagem à personagem que nós tínhamos levado, uma certa Luzia recém chegada da Europa, filha de coronel que precisava se casar”, explica o cineasta. “As pessoas passaram a associar a chegada da gente como um sinal de que a chuva ia chegar, que algo iria mudar por ali”, revela a atriz Quitéria Kelly.<br /><br /><br /><strong>O SEGUNDO FILME<br /></strong><br />O segundo filme feito sob a alcunha do Cinema-Processo – Perdição – gravado na cidade de Janduís, no médio-oeste potiguar, já foi diferente, se aproximou mais do cinema clássico. Teve roteiro, preparação de atores, planejamento prévio, mas sem deixar de lado as marcas costumeiras na linguagem pensada por Buca e Geraldo. “Tinha uma flexibilidade ampla que permitiu mudanças de última hora e criação ao vivo. Uma cena podia ser modificada na fotografia, no jogo dos atores, sem interferir na continuidade do roteiro, além de contar com atores e técnicos locais”, explica Matyeu Duvignaud, diretor de fotografia dos filmes-processo. “Em resumo, Perdição conta a história de amor entre uma mulher casada com um mochileiro. Ela é casada com um homem simples, tem um filho com o mochileiro argentino que vai embora e só aparece quinze anos depois. É um filme sobre mudança, sobre a decisão de permanecer ou ficar, violência, disse-me-disse, temas esses que são universais”, define.</div><div align="justify"><br />Durante as gravações, além das surpresas que a linguagem pressupõe, aconteceu o inusitado. Um dos atores principais partiu dessa para a melhor. “Um ator morreu no meio das filmagens. Não tínhamos terminado as cenas com ele, e nós precisamos mudar a história”. Embora trágico, Geraldo Cavalcanti revela que readequar o roteiro foi menos doloroso do que no primeiro filme-processo. “A história se passava em três períodos diferentes e o ator já tinha gravado os dois primeiros momentos, de modo que só tivemos que mexer na terceira parte. Mas mesmo assim foi um nó. O irônico nisso tudo é que o personagem também morria na terceira parte”, aponta o roteirista. “Eu filmei o enterro do Dedé Capoeira, que era um ator de Janduís, e usei no filme. Ele merece essa homenagem. Nessa variável, está a riqueza do cinema que a gente criou, por que nós podemos nos adaptar a qualquer situação”, explica Buca Dantas.</div><div align="justify"><br />Com pouco mais de cinco mil habitantes, Janduís, distante 286 quilômetros da capital do Rio Grande do Norte, é um lugarejo onde o badalar do sino da igreja pode ser ouvido em qualquer ponto da cidade, mas que já vem sofrendo alterações em decorrência do mundo globalizado. “Em Janduís, quase todos os dias víamos vaqueiros aboiando usando moto e buzina no lugar do cavalo e o gogó”, relata o cineasta. De todo modo, foi pra lá que a equipe de cinema tomou destino. “Ficamos quase um ano por lá, vivendo do que a cidade nos oferecia, sem cachê, sem nada”, conclui Matyeu. A escolha de Janduís como palco para o segundo filme-processo não foi por acaso. O filme Perdição é uma livre-adaptação de uma peça chamada O fuxiqueiro, escrita por Lindenberg Bezerra, natural do município. “Decidimos fazer em Janduís pela identidade político-cultural que tenho com os artistas da Companhia Cultural Ciranduís, da qual Lindenberg faz parte, e por essa cidade ser quase um emblema do que seja o sertão”, explica Buca.<br /><br /><br /><strong>FRONTEIRAS CINEMATOGRÁFICAS</strong><br /><br />O cinema-processo não é um cinema endêmico, representante apenas da estética sertaneja e das temáticas que ela pressupõe, como o estereótipo da seca. É, sobretudo, um cinema universal, embora seja feito de forma mais experimental e muitas vezes com pouco ou nenhum recurso. “Surge a ideia do filme, surgem as necessidades e nós vamos buscar os parceiros que possam suprí-las, mas, já fazendo o filme, eis a grande diferença. Evidente que não se possa prescindir de sua existência (do dinheiro), mas de minimizar ao máximo a sua ingerência na decisão de se realizar um filme. Nós não buscamos a arte naif no cinema. Não é isso. É uma abordagem livre, mas que não significa que nós vamos fazer de qualquer jeito”, defende o cineasta.</div><div align="justify"><br />“Para mim, uma das grandes sacadas do movimento reside na constatação de que, apesar de separados geograficamente e desamparados politicamente, os dramas dos habitantes das regiões mais isoladas e escondidas do nosso Estado são iguais aos dos habitantes de Manhattam ou Copacabana. A comprovação de que estamos ligados pelos mesmos conflitos”, explica o roteirista Geraldo Cavalcanti.</div><div align="justify"><br />Bebendo da fonte do Cinema Novo, do Cinema-Verdade e do Neo-realismo, o Cinema-Processo pretende romper as fronteiras das terras potiguares e realizar filmes com temáticas urbanas, desde que se respeitem às tradições locais, as histórias que as pessoas têm para contar nos lugares onde esse cinema pode aportar. “O nosso objetivo é esse. Realizar cinema em qualquer lugar do mundo, em lugares que possam ter, inclusive, condições menos favorecidas do que a nossa. A ideia é dar voz à massa para cantar em coro esse samba, como na música de Seu Jorge”, traduz Buca Dantas. Para Geraldo Cavalcanti, o grande mérito do Cinema Processo é oportunizar às pessoas a contarem suas próprias histórias e vivenciá-las na tela. “Elas acabam contribuindo para a “ressignificação” da sua existência, para a sua reafirmação. É muito emocionante vê-las reviverem suas crenças”, define.</div><div align="justify"><br />Cineastas e peregrinos, o Cinema-Processo deve mudar o português pela língua francesa por algum tempo. Convidados para participar do 12º Cinéluso Nantes, festival de cinema que acontece anualmente em Nantes, França, debatendo e provocando intercâmbios de produções cinematográficas de países de língua portuguesa, a trupe processual desembarca no mês de junho no país origem de Matyeu, o diretor de fotografia. Além de produzir micro-documentários, 20 ao todo, eles devem realizar um longa-metragem dentro da filosofia do Cinema-Processo. “O roteiro já está concluído. A ideia é abordar aspectos de pessoas que nasceram em outros países e, por motivos dos mais diversos, foram parar na França. Vamos contar as histórias que eles quiserem contar. Essa é a linguagem do Cinema Processo’’, reforça o cineasta.</div><div align="justify"><br />Para Matyeu Duvignaud, a viagem de volta à França terá um sabor especial. Natural de La Rochelle, cidade onde será realizado o longa, ele confessa que está um pouco apreensivo com a visita ao seu país e, sobretudo, sobre o fato de produzir um filme em sua cidade natal. “Estou com medo e felicidade, claro. Mas estou com medo de achar um país sofrendo da crise. Não temos noção aqui no Brasil, mais essa crise é barra na Europa. As pessoas estão perdendo os empregos, eles estão numa luta grande. É disso que tenho medo, não achar um povo aberto como ele pode ser para as coisas novas, mas um povo com medo”, revela. “Filmar em La Rochelle, vai ser minha homenagem para o meu pai (o antropólogo francês Jean Duvignaud, falecido em 2007), ele sempre quiz que eu me aproximasse do cinema, ele tinha uma paixão por essa arte”. Enquanto isso, o clichê cunhado por Glauber Rocha ainda é atual: uma câmara na mão e uma idéia na cabeça. Eis o processo.<br /><br /><strong>BUCA DANTAS - Um cabra da peste metido a moviemaker</strong><br /><br />Nascido há 38 anos na cidade de Currais Novos, interior do Rio Grande do Norte, Buca Dantas, nas horas vagas atende pelo nome de José Alberto Dantas. Caroneiro desde a adolescência, foi fundador da Ong de comunicação popular TV Garrancho, atuando no interior do nordeste entre 1990 e 1997, ano em que ingressou no curso de jornalismo da Universidade Federal do Rio Grande do Norte. Sempre muito próximo do mundo televisivo e cinematográfico, Buca foi diretor e produtor do projeto Brasil Total, na rede Globo, de 2002 a 2004. Além disso, é consultor free lancer do Canal Futura desde 2005. Com o filme-documentário “Fabião das Queimadas – Poeta da liberdade”, produzido para o DOCTV/TV Cultura, em 2004, foi ganhador do 1° Festival de Cinema e Sertão do Ceará, em 2005, e foi convidado para participar do VI IMACOM, no mesmo ano, em Cuba.</div><div align="justify"><br />Em sua bagagem audiovisual traz A Feira (1999), A estrada (2000), A força (2001), Viva o cinema brasileiro! (2006) e Perdição (2009), ainda inédito. Telas, cenários, roteiros e novas possibilidades. Sem disposto a realizar e a levar cinema, seja aos rincões do sertão brasileiro, ou seja, à Champs-Elysées, na França, Buca Dantas segue sua vida como se estivesse num verdadeiro road movie.</div></div></div></div>Filipe Mamedehttp://www.blogger.com/profile/11027921683217251439noreply@blogger.com7tag:blogger.com,1999:blog-4406286882735985821.post-40290135713286886862009-04-14T16:27:00.000-07:002009-04-16T16:39:43.987-07:00PAUTA DO DIA: RONDA POLICIAL<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh3pWQtS0Ym2EAuDZzFBSN3iRDO4cz3DRdpofOk_HEs5UK-xiLP1N4Q-N3u134h334q12OEGLZ1LYVa8TKIYxupNRlN9Z7MVxuMHrYHa56eZrjxmi0CCYyVl7VASj2XncENz_Yt6sfoIA8/s1600-h/tiros2.png"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5324705670154070178" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 400px; CURSOR: hand; HEIGHT: 400px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh3pWQtS0Ym2EAuDZzFBSN3iRDO4cz3DRdpofOk_HEs5UK-xiLP1N4Q-N3u134h334q12OEGLZ1LYVa8TKIYxupNRlN9Z7MVxuMHrYHa56eZrjxmi0CCYyVl7VASj2XncENz_Yt6sfoIA8/s400/tiros2.png" border="0" /></a><br /><div><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiJS-6-FXNhMb9_OFh85MWvWeyZFIlXUbLWxlzjr2wMwU27RDnKfnqrHheQU6F39OeCYcHAl18V_0zYpd06Y12JC1-D60jkYPnDXZXO12sECUsHh5JFWpzDeXM7QKCB8cAB45cY-r7GI-s/s1600-h/tiros4.png"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5324705276938863218" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 400px; CURSOR: hand; HEIGHT: 400px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiJS-6-FXNhMb9_OFh85MWvWeyZFIlXUbLWxlzjr2wMwU27RDnKfnqrHheQU6F39OeCYcHAl18V_0zYpd06Y12JC1-D60jkYPnDXZXO12sECUsHh5JFWpzDeXM7QKCB8cAB45cY-r7GI-s/s400/tiros4.png" border="0" /></a><br /><div><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgbJ4vudMB_RtAaEJGIM6syUXoxulhM8OBZ1JtHFo8Uh4alkXyQWpl0f8vS3VZHP12cpXimci662fsL1FLPcorY6qOVjn0TXqCIOutR0RCS1xJP29hbDxGjMbNX-lHXnqfmYLyLvjLsMCA/s1600-h/tiros.png"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5324705028071115474" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 400px; CURSOR: hand; HEIGHT: 400px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgbJ4vudMB_RtAaEJGIM6syUXoxulhM8OBZ1JtHFo8Uh4alkXyQWpl0f8vS3VZHP12cpXimci662fsL1FLPcorY6qOVjn0TXqCIOutR0RCS1xJP29hbDxGjMbNX-lHXnqfmYLyLvjLsMCA/s400/tiros.png" border="0" /></a> <span style="font-family:arial;"><span style="font-size:78%;">Imagens: Ana Amaral</span></span><br /><br /><br /><div align="justify"><strong>Fazer ronda policial é sempre um exercício interessante. Além de se deparar com toda sorte de vigarice, a ronda dá origem a um texto mais liberto quanto sua escrita, já que o fato policialesco abre espaço para narrativas mais dotadas de ação e por quê não dizer, emoção. Dito isso, vamos ao ocorrido.</strong></div><div align="justify"><strong></strong></div><div align="justify"><strong></strong></div><div align="justify"><strong></strong></div><div align="justify"><strong></strong></div><div align="justify"><strong></strong></div><div align="justify"><strong></strong></div><div align="justify"></div><div align="justify"></div><div align="justify">No bairro da Cidade Alta, a mulher do dono de uma remanufaturadora de cartuchos, enquanto tinha a loja assaltada por dois ladrões, ligou primeiro para o marido para avisar do infortúnio, ao invés da polícia. Não deu outra. Pensando se tratar de simplórios trombadinhas, o dono da loja foi voando para o seu estabelecimento, espulsar ele mesmo os larápios que surrupiavam seu negócio.</div><br /><div align="justify">Revólver na cara, "entra no carro e dirige fela da puta", foi o que ele ouviu. Descendo em direção à velha Ribeira, ainda deu carona para mais um bandido. Num dado cruzamento começa a troca de tiros. Bang! bang! bang! O dono do carro salta do veículo ainda em movimento e os ladrões fazem a permuta do Uno do dono da loja por um Chevette, e seguem destino rumo ao bairro das Rocas, lugar de gente humilde, mas que abriga uma grande leva de vagabundos e outros tipos perigosos à sociedade pequeno-burguesa.</div><br /><div align="justify">Do Chevette, os três comparsas tentaram trocar de carro mais vez, mas só um deles conseguiu, fazendo de refém dessa vez um funcionário público no seu Gol, com algumas prestações a vencer. Enquanto dois tomaram rumo a pé, o que roubou o Gol fez o homem dirigir por pouco tempo. A polícia já fazia o cerco e não contou conversa. Alvejou o carro com ladrão, com refém, com tudo dentro. O motorista pediu a Deus e teve sorte. Nenhum arranhão. O bandido levou dois balaços no peito esquerdo e foi internado, mas já teve alta e seguiu pra delegacia de plantão, que vez por outra vem sendo palco de fulgas e outros procedimentos mais obtusos.</div><br /><div align="justify">O funcionário público disse que estava na rua conversando com um amigo quando tudo aconteceu. Devia estar trabalhando na repartição... O dono da loja nunca mais dará uma de super-herói, espero... Dois dos bandidos continuam foragidos.... A coisa só ficou preta pra um deles, um moleque de 20 anos de idade, morador do bairro de Mãe Luiza, um lugar cercado por verde e bem pertinho do mar, mas que de santo não tem nada. Vida que segue.</div><br /><div></div></div></div>Filipe Mamedehttp://www.blogger.com/profile/11027921683217251439noreply@blogger.com6tag:blogger.com,1999:blog-4406286882735985821.post-29027993994736515942009-03-21T06:11:00.000-07:002009-03-31T18:09:24.291-07:00Pés no chão e a verve do pensador.<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgdxFccOYPCyTgVSzTHvaGhLz_kmH36YNAEZSM480Qmn1KkDYqFIwEXRYOEyp1CAevgXToN9P9-zKysLCCKNTXhCB2esRLBh791dWNVYHP-sgqAxoBN0i1UfCCjJnUxFVvq62tRnXc3Npo/s1600-h/prociss%C3%A3o4..png"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5315629541321852242" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 400px; CURSOR: hand; HEIGHT: 400px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgdxFccOYPCyTgVSzTHvaGhLz_kmH36YNAEZSM480Qmn1KkDYqFIwEXRYOEyp1CAevgXToN9P9-zKysLCCKNTXhCB2esRLBh791dWNVYHP-sgqAxoBN0i1UfCCjJnUxFVvq62tRnXc3Npo/s400/prociss%C3%A3o4..png" border="0" /></a><br /><div><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj7KQnXnH_z3yrohoIrfNsid3GxLyuOMPLPnxoc1whvXShboljAc-5CL39e2FRLYGpELA0hletlCJDa0jAlOvQF7WV62efSa8DLgz_ixvU7iJCDsJ7WY5EGClL4UE23027Q7DRi-_eI3DM/s1600-h/prociss%C3%A3o3..png"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5315629295172028786" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 400px; CURSOR: hand; HEIGHT: 400px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj7KQnXnH_z3yrohoIrfNsid3GxLyuOMPLPnxoc1whvXShboljAc-5CL39e2FRLYGpELA0hletlCJDa0jAlOvQF7WV62efSa8DLgz_ixvU7iJCDsJ7WY5EGClL4UE23027Q7DRi-_eI3DM/s400/prociss%C3%A3o3..png" border="0" /></a><br /><br /><div><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg5lfiFjPgASiYZbtTnQOxw05ra1JsJ3hUHvq4ZDMfZDoShvf0CyNI5m029fwXK5dheL5tw7fyZz4LEQV59xRHu2k9V0L2UrJWCB3-VqIX_kl5OZCoRk_Q6Wzl1Md_5vlFtPXJpUdPUvaI/s1600-h/prociss%C3%A3o..png"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5315628999577436466" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 400px; CURSOR: hand; HEIGHT: 400px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg5lfiFjPgASiYZbtTnQOxw05ra1JsJ3hUHvq4ZDMfZDoShvf0CyNI5m029fwXK5dheL5tw7fyZz4LEQV59xRHu2k9V0L2UrJWCB3-VqIX_kl5OZCoRk_Q6Wzl1Md_5vlFtPXJpUdPUvaI/s400/prociss%C3%A3o..png" border="0" /></a><br /><br /><br /><div><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi6yjJvoT0_Vh1cG_Q37N0JfxBhCUZr1KRT1X1W3yLXhMu33xqS2ODb02Ufp2QX39IJgjSgVPD1T7RSWDKG7OXC_W9bJC52hVEGJtHS6_31uWXIQwUwNfay2T7pathreJsiCondP-xqJU8/s1600-h/prociss%C3%A3o2..png"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5315628574601548610" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 400px; CURSOR: hand; HEIGHT: 400px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi6yjJvoT0_Vh1cG_Q37N0JfxBhCUZr1KRT1X1W3yLXhMu33xqS2ODb02Ufp2QX39IJgjSgVPD1T7RSWDKG7OXC_W9bJC52hVEGJtHS6_31uWXIQwUwNfay2T7pathreJsiCondP-xqJU8/s400/prociss%C3%A3o2..png" border="0" /></a> <span style="font-size:78%;">Imagens: Frankie Marcone</span> </div><div><div align="justify"><br />Essa semana recebi uma pauta religiosa. Percorrer a procissão em nome de São José, no bairro homônimo, e tentar encontrar ali algum drama, alguém andando com os pés descalços, algum ser temente a Deus rogando para os Céus pedindo por alguma luz no fim do túnel. “Encontre alguma história humana”, pedia a pauta.</div><div align="justify"><br />“História humana?” - indaguei. Com meu rápido questionamento veio junto uma catadupa de pensamentos filosóficos, lembrei de cara de Niezstche. “Onde vós vedes coisas ideais, eu vejo – coisas humanas, ah, coisas demasiado humanas!”. Eu também vejo humanidade em tudo ao meu redor. Na procissão não foi diferente. Encontrei humanidade na senhorinha octogenária dizendo que São José tinha lhe curado a forte gripe. Depois me deparei com um senhor de nome Calixto, com uma fala difícil, confusa, mas entendi que os seus pés pisavam direto no chão por causa de sua filha, envolvida amorosamente com um marginal. Coisas da vida.</div><div align="justify"><br />Percorrendo as ruas do bairro junto com seus moradores, (além de ficar absolutamente suado) percebi a simplicidade das casas, das pessoas em si, da fé inabalável e irredutível. Estavam todos com um pé além da vida. Fosse pela idade já avançada da maioria, ou muito mais pela aparente sinceridade que demonstravam em louvação ao Santo, tido pela igreja como patrono da família, já que São José ficou na incumbência de ser o pai adotivo de Jesus Cristo. </div><div align="justify"></div><div align="justify"></div><div align="justify">"Deus", "imortalidade", "salvação", "além" - para o pensador estes são conceitos com os quais não necessitamos demandar tempo. Enquanto ele vê Deus como uma resposta esbofeteada, os moradores do bairro de São José andam com os pés no chão...</div></div></div></div>Filipe Mamedehttp://www.blogger.com/profile/11027921683217251439noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-4406286882735985821.post-29663270103049527962009-03-01T19:43:00.000-08:002009-03-03T11:09:28.041-08:00SEM PALAVRAS...<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhQg2IXUN3t1zDS8d5J-FwXgrZv09gwb2xPys245OFEAybLvcukxIWy0c0QVb5HcbExaNiaOO5qpuVGp1Gc2OphVuYJ-0l3r384Ryf2S2y4EdheIgvautjPuLhHNHvi742fAjKcCRNyh_w/s1600-h/P2031316ed.JPG"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5308433007603695554" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 400px; CURSOR: hand; HEIGHT: 217px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhQg2IXUN3t1zDS8d5J-FwXgrZv09gwb2xPys245OFEAybLvcukxIWy0c0QVb5HcbExaNiaOO5qpuVGp1Gc2OphVuYJ-0l3r384Ryf2S2y4EdheIgvautjPuLhHNHvi742fAjKcCRNyh_w/s400/P2031316ed.JPG" border="0" /></a><br /><div><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhbq4Jvr6JqCrKzPA52Iz4RRItM28e1uDJkyUrOUrgz5WFLWD13UxS7a4ak9smpcgU1t1ZT44yWuedkcvqVbptf_y_fDKYVmkmrirVuK6Lv7140LG5YCBEhdD-Aa45ojJ5nUa4LrA83Z3I/s1600-h/P2031338ed.JPG"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5308432806369666850" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 400px; CURSOR: hand; HEIGHT: 300px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhbq4Jvr6JqCrKzPA52Iz4RRItM28e1uDJkyUrOUrgz5WFLWD13UxS7a4ak9smpcgU1t1ZT44yWuedkcvqVbptf_y_fDKYVmkmrirVuK6Lv7140LG5YCBEhdD-Aa45ojJ5nUa4LrA83Z3I/s400/P2031338ed.JPG" border="0" /></a><br /><br /><div><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhyLqOvm2Mv1jnEjeUERSEyCJhwY_Yf5yVgyq0iY94-7Vif10P4hSdCBimjEWwRx67BtLc9l5j07_ibR4oed4sqScwfakX4hs4ZLHqRUxGzbA52HHu7ZcP0Xu7faw5KMm3LUX67U1RnRmY/s1600-h/P2031313ed.JPG"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5308432650050031970" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 400px; CURSOR: hand; HEIGHT: 300px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhyLqOvm2Mv1jnEjeUERSEyCJhwY_Yf5yVgyq0iY94-7Vif10P4hSdCBimjEWwRx67BtLc9l5j07_ibR4oed4sqScwfakX4hs4ZLHqRUxGzbA52HHu7ZcP0Xu7faw5KMm3LUX67U1RnRmY/s400/P2031313ed.JPG" border="0" /></a><span style="font-family:arial;font-size:78%;"> Fotos: Filipe Mamede</span><br /><br /></div><div><div><div align="justify">"Quem não vê bem uma palavra, não pode ver bem uma alma", dizia Fernando Pessoa. E, se ainda é difícil perceber as aparições, pelo menos que se tente perceber as palavras, ora, pois. Uma boa dica para tal intento é o Museu da Língua, na Estação da Luz, um lugar com capacidade de levar as pessoas a outras paragens literalmente, seja física ou culturalmente falando. Ao entrar no Museu, o visitante já se depara com uma tela de 106 metros - toda a extensão da Estação da Luz - onde é retratada a riqueza e a diversidade da língua portuguesa. Uma língua em constante movimento.</div><div align="justify"></div><div align="justify"></div><div align="justify"></div><div align="justify"></div><div align="justify"></div><div align="justify"></div><div align="justify"></div><div align="justify"></div><div align="justify"></div><div align="justify"></div><div align="justify"></div><div align="justify"></div><div align="justify"></div><div align="justify"></div><div align="justify"></div><div align="justify">A cada passo em frente ao gigantesco painel, uma nova porta se abre mostrando um recorte do que temos de mais original: a língua no cotidiano. Seja no futebol, nos carnavais, na culinária, nas relações humanas, nas festas, na natureza, nas religiões, e nas danças. Como dizia o também poeta e antropólogo baiano, Antonio Risério, “nossa matéria-prima é a palavra. A palavra como som, como sentido, como prática, como senha, como signo cultural distintivo, como argamassa cultural, como história, como objeto, como entidade mutante e mutável”.</div><div align="justify"></div><div align="justify"></div><div align="justify"></div><div align="justify"></div><div align="justify"></div><div align="justify"></div><div align="justify"></div><div align="justify"></div><div align="justify"></div><div align="justify"></div><div align="justify"></div><div align="justify"></div><div align="justify">Além da tela superlativa, as paredes do Museu contam a história da língua portuguesa, dos primórdios até hoje em dia. O choque do europeu com o índio, as imigrações, o rádio, a TV, o americanismo, chegando à internet. Outro espaço é o Beco das palavras, onde qualquer pessoa pode não só brincar com a origem das palavras, mas também observar as suas formações em raízes radicais, prefixos e sufixos. Juntando com as mãos os pedacinhos que flutuam numa mesa sensível ao toque, o jogador descobre de onde a palavra veio e por onde ela caminhou até chegar à língua portuguesa.</div><div align="justify"></div><div align="justify"></div><div align="justify"></div><div align="justify"></div><div align="justify"></div><div align="justify"></div><div align="justify"></div><div align="justify"><br />Mas, muito mais do que aplicar as tecnologias ao espaço expositivo por puro deleite de modernidade, o Museu da Língua Portuguesa adota tal museografia a partir de um dado muito simples: seu acervo, nosso idioma, é um “patrimônio imaterial”, logo não pode ser guardado em uma redoma de vidro e, assim, exposto ao público. Unindo lazer, tecnologia e conhecimento de forma interativa, o Museu da Língua Portuguesa corrobora, através de sua existência, com o poeta Fernando Pessoa quando demonstra que nossa pátria é a nossa língua.</div><div align="justify"></div><div align="justify"></div></div></div></div>Filipe Mamedehttp://www.blogger.com/profile/11027921683217251439noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-4406286882735985821.post-3640802133452712142009-01-27T22:01:00.000-08:002009-03-01T15:55:35.978-08:00O SIGNO DA CIDADE<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgCXcIqrMwb9aajxeDH4Or8Y6mFBhQjcEpXal-qdSgm4ehcinfpR01O4CAqGkEsoM8fk1oF2cL0u9yt0301lbvhIEBJ64fiuRoihk4fP8W2l0F_k7hGB0jjwyFbU2CQEqasL8ZuoVIYFX4/s1600-h/P1251283ed.JPG"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5296742513159576898" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 300px; CURSOR: hand; HEIGHT: 400px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgCXcIqrMwb9aajxeDH4Or8Y6mFBhQjcEpXal-qdSgm4ehcinfpR01O4CAqGkEsoM8fk1oF2cL0u9yt0301lbvhIEBJ64fiuRoihk4fP8W2l0F_k7hGB0jjwyFbU2CQEqasL8ZuoVIYFX4/s400/P1251283ed.JPG" border="0" /></a><br /><div><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjyHEvM51Q4SDhY350RCukZqmCX8l5OMQi6whDDuWQRReLmfsFMmogex9Ar7atq1PUMDq7gvW_6OsXiAsp2f7EWXkR8IsrEdpBUdW7y0STgrJFnP71T4ccjiGp6pnN0avgKQfN72N_e8iI/s1600-h/P1241327ED.JPG"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5296227962016131538" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 400px; CURSOR: hand; HEIGHT: 300px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjyHEvM51Q4SDhY350RCukZqmCX8l5OMQi6whDDuWQRReLmfsFMmogex9Ar7atq1PUMDq7gvW_6OsXiAsp2f7EWXkR8IsrEdpBUdW7y0STgrJFnP71T4ccjiGp6pnN0avgKQfN72N_e8iI/s400/P1241327ED.JPG" border="0" /></a><br /><br /><div><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiE8_8D8e6eE0ear4f1obi6JS4X3BmF5U098yKsJIJVLg0_Uk5OZAXD8dinRkWVhQTar8d_OtqtCAROD3a4EAmdcWfRcPJ3mUcZ2rHRFaKYhHlxfaWnVyW2uneJAR32xWerpYSpEfvsoH0/s1600-h/P1241322ED.JPG"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5296227726805036962" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 400px; CURSOR: hand; HEIGHT: 300px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiE8_8D8e6eE0ear4f1obi6JS4X3BmF5U098yKsJIJVLg0_Uk5OZAXD8dinRkWVhQTar8d_OtqtCAROD3a4EAmdcWfRcPJ3mUcZ2rHRFaKYhHlxfaWnVyW2uneJAR32xWerpYSpEfvsoH0/s400/P1241322ED.JPG" border="0" /></a><br /><br /><br /><div><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiiRAgTfKHJHvfZW3VNF1P-dQt7HMS7sg5F9XPq0kxAz57GYkpTFsFpsdp_A1hnA-szIb6PqktJQ2ecSh1vvs6oUNSdzpicucIb9tj81b4qgJ4tMXBGOMiqU5_Z2GMok7AESnSOMjpISNU/s1600-h/P1241317ED.JPG"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5296227487351770130" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 400px; CURSOR: hand; HEIGHT: 300px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiiRAgTfKHJHvfZW3VNF1P-dQt7HMS7sg5F9XPq0kxAz57GYkpTFsFpsdp_A1hnA-szIb6PqktJQ2ecSh1vvs6oUNSdzpicucIb9tj81b4qgJ4tMXBGOMiqU5_Z2GMok7AESnSOMjpISNU/s400/P1241317ED.JPG" border="0" /></a></div><div><span style="font-family:arial;font-size:78%;">1 - Espelho antenado.</span></div><div><span style="font-family:arial;font-size:78%;">2 - O que sobrou da selva na selva de pedra.</span></div><div><span style="font-family:arial;font-size:78%;">3 - Uma rua cheia de tapetes?<br />4 - O caminho da luz.<br /></span><br /><br /></div><br /><div align="justify">Ao mesmo tempo ruína e eldorado, a cidade de São Paulo vai seguindo seu caminho como um verdadeiro catalizador de existências. Um ponto de convergência de tipos variados, sejam nacionais ou importados. Eu, como um verdadeiro cidadão híbrido, com um pé no cosmopolismo da cidade grande e, com o outro bem fincado nos bucólicos compassos flutuantes do sertão, sigo também o meu caminho, amando esta cidade, como quem ama um irmão transviado. Ou seja, minimizando, sobretudo, os defeitos, as ranhuras existentes. </div><br /><div align="justify"><br />Na cidade que é mais concreto do que qualquer outra coisa, vou buscando o qualquer outra coisa quando saio todos os dias pelas ruas munido com a minha singela câmera digital, um modelo hoje jurássico – com 5.0 mega pixels – mas que não me deixa na mão, me garantindo, pelo menos, o básico da composição fotográfica. Mas qual é o signo da cidade? O trânsito hiperbólico? A correria do tati-bitate contemporâneo? A torcida do Corinthians? O chop e os três pastéis? O cinza diário do firmamento? A indiferença aos espaços da metrópole? Talvez todas as alternativas sejam corretas, enfim. Minha proposta, então, é revisitar os “lugares-comuns”, desprovido das vendas que impedem uma apreciação mais sensível, ou melhor, fotossensível, digamos. </div></div></div>Filipe Mamedehttp://www.blogger.com/profile/11027921683217251439noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-4406286882735985821.post-69764399723321611752009-01-10T16:19:00.000-08:002009-01-11T17:30:44.663-08:00DIFÍCIL É APRENDER A LER. O RESTO ESTÁ ESCRITO...<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhiPKMcHM7Dj-BwXcy9FPfrUpJ2VVT64eB7bsGD-EeMk9ISJx7Dv80jpvhHyAkgWGAOt0i-Tk1ERU4rFTuY_KZ3d6aJ4agRxZxRM_1ryVhqpDX7R9Jl4lhGV5AZFYIi7MZSQFpNJONWw4k/s1600-h/DSC_0063ed.JPG"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5289827494826591074" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 400px; CURSOR: hand; HEIGHT: 266px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhiPKMcHM7Dj-BwXcy9FPfrUpJ2VVT64eB7bsGD-EeMk9ISJx7Dv80jpvhHyAkgWGAOt0i-Tk1ERU4rFTuY_KZ3d6aJ4agRxZxRM_1ryVhqpDX7R9Jl4lhGV5AZFYIi7MZSQFpNJONWw4k/s400/DSC_0063ed.JPG" border="0" /></a><br /><div><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhqfQvckXnNz-dtKzOodmEKqwyVfrmLoubmcX4ozF2lfjXECvnoDZL5hVCWt64V-5jj89C-8I_djmLGzKc541i0b7-Q80GaWobcvcOAagb2qJFDSMzMUyTuOqd3juoF-tPMgh0GjIBpkC8/s1600-h/DSC_0070ed.JPG"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5289827330589003986" style="FLOAT: right; MARGIN: 0px 0px 10px 10px; WIDTH: 266px; CURSOR: hand; HEIGHT: 400px" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhqfQvckXnNz-dtKzOodmEKqwyVfrmLoubmcX4ozF2lfjXECvnoDZL5hVCWt64V-5jj89C-8I_djmLGzKc541i0b7-Q80GaWobcvcOAagb2qJFDSMzMUyTuOqd3juoF-tPMgh0GjIBpkC8/s400/DSC_0070ed.JPG" border="0" /></a><br /><br /><div><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhcGqNATNLPVmScZyolW4s2XpqQulfRoQ_k3dCxviiEPjrOmQH4oM3Yk9VZ-YrENNhZylDBYPyiNvZPz2QlgIczt8JMEbyDR9BngbeG-B4Xpp4nalu4DjVkv77jcHFFBJUWAiIXPs-DxtQ/s1600-h/DSC_0057ed.JPG"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5289827204914226306" style="FLOAT: left; MARGIN: 0px 10px 10px 0px; WIDTH: 266px; CURSOR: hand; HEIGHT: 400px" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhcGqNATNLPVmScZyolW4s2XpqQulfRoQ_k3dCxviiEPjrOmQH4oM3Yk9VZ-YrENNhZylDBYPyiNvZPz2QlgIczt8JMEbyDR9BngbeG-B4Xpp4nalu4DjVkv77jcHFFBJUWAiIXPs-DxtQ/s400/DSC_0057ed.JPG" border="0" /></a><br /><br /><br /><div><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjmX-AraSdoKhAtShSLZUbxOkkSBVLWcIh4QKOqmDGtbaIM_BBEvgHqlC1jhXmQbsAa6QNFqWDJG8tujDMBwaFA7JYtNMYipe8IMa1kw05pwstX5HUFpI4Tr1eZzdqwcOT0GolQkJj7aEc/s1600-h/DSC_0024ed.JPG"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5289827080594656434" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 400px; CURSOR: hand; HEIGHT: 266px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjmX-AraSdoKhAtShSLZUbxOkkSBVLWcIh4QKOqmDGtbaIM_BBEvgHqlC1jhXmQbsAa6QNFqWDJG8tujDMBwaFA7JYtNMYipe8IMa1kw05pwstX5HUFpI4Tr1eZzdqwcOT0GolQkJj7aEc/s400/DSC_0024ed.JPG" border="0" /></a><br /><strong><span style="font-size:78%;">Imagens: Danilo Guanabara<br /></span></strong><br /><br /><div align="justify"><strong><span style="font-family:arial;">A esquina do continente abriga uma praia que, há pouco tempo, não passava de uma acanhada vila de pescadores. Em duas décadas, essa paisagem bucólica mudou completamente e hoje o lugar se tornou um dos principais destinos turísticos do Brasil. Descoberta como um paraíso do surf em meados dos anos oitenta, a Praia da Pipa, lugarejo que fica a 85 km de Natal, passou a ser a morada de gente de todas as nacionalidades, como também o refugio da gaúcha Cíntia Junqueira, 44, que precisou dar praticamente à volta ao mundo pra descobrir o seu próprio paraíso.</span></strong><br /><br /><strong>Primeiras letras</strong><br /><br />Ler não era exatamente um prazer para a menina Cíntia. Principalmente quando era obrigada a decifrar Vitor Hugo ou Sartre e depois ser sabatinada pelo pai, com pouco mais de dez anos de idade. Nascida em Osório, no litoral gaúcho, filha de novos pobres, como ela mesma define sua família, Cíntia, querendo ou não, cresceu em meio à biblioteca do pai - um homem culto -, lendo, lendo e lendo. “Meu pai pegava os gibis, as revistinhas do Walt Disney e rasgava. Eu queria ler Mickey Mouse e, ao invés disso, eu tinha que ler Euclides da Cunha, já imaginou? Eu tinha 12 anos!”. A severa rotina literária durou até o dia em que resolveu ganhar o mundo. </div><div align="justify"><br />Com a mochila nas costas, ela saiu de Porto Alegre ainda com 16 anos de idade. Passou por Garopaba, Rio de Janeiro, Ouro Preto, mas decidiu ir mais além. Aos 17, ela transformou a América do Sul em sua moradia. Trabalhando com aquilo que aparecesse, ela viveu na Argentina, no Chile, na Venezuela, no Equador – onde teve sua filha -, no Peru e na Colômbia, lugar onde começou a se envolver com drogas. “Depois disso eu fui pra Suíça, Espanha, Holanda, Alemanha, Itália... mas eu tava muito mal lá. Eu era traficante né, cara?”. “Sem nada na cabeça”, resumo que Cíntia faz de si mesma, ficou por um bom tempo fazendo a ponte-aérea entre Bolívia, onde comprava droga, e Itália, onde vendia. “Era barra pesada”, sintetiza.</div><div align="justify"><br />Doze anos longe do Brasil. Cíntia viveu as dores e as delícias do mundo das drogas. No seu auto-exílio, “além de ganhar muito dinheiro”, como relembra, ganhou também o vício, fator que a deixou num lugar praticamente sem volta: o fundo do poço. Em 1994, ela se encontrava num bar, no País Basco, assistindo à final da Copa do Mundo, mas nem sequer percebeu quando Baggio perdeu o pênalti. Sob o efeito de drogas, não conseguia prestar atenção. “Eu estava babando em frente à televisão, aí chegou um cara pra mim – um espanhol – e perguntou de onde eu era e eu disse: sou brasileira”. Foi nesse encontro fortuito onde a vida de Cíntia tomou, mais uma vez, um rumo inesperado. Depois de saber que ela era brasileira, o espanhol esticou a conversa: “Você é uma idiota. Veio do país mais lindo do mundo, com praias maravilhosas e você aqui se matando. Tua seleção acabou de ganhar o Mundial e você nem piscou. Porque que você não vai embora? - insistiu ele – Você vai salvar a sua vida se você for embora daqui”. </div><div align="justify"><br />O espanhol ainda deu o endereço completo. “Vá morar em Pipa, tem um amigo meu que mora lá, fica no Rio Grande do Norte”. Seguiu à risca os conselhos do desconhecido, mas sem esquecer de passar antes em Amsterdã, e só então embarcar para o Brasil portando uma boa quantidade de droga. “Cheguei em Pipa e virei a rainha do ácido. Dava ácido pra todo mundo, vendia... isso durou de agosto até novembro”. Para quem chegou do nada, sua saída foi ainda mais compulsória. Ela se viu flagrada com 500 drágeas restantes de um preparado denominado <em>Lysergsäurediathylamid</em> pelo químico Albert Hoffmann, no distante ano de 1938. Em outras palavras, os comprimidos eram de LSD.</div><br /><div align="justify"><br /><strong>Memórias do Cárcere</strong><br /><br />Outra mudança à vista. Presa na Penitenciária João Chaves, em Natal, o sofrimento foi uma constante durante os primeiros meses de prisão. Principal motivo? Abstinência de heroína, uma droga derivada do ópio, considerada uma das mais viciantes. Mesmo padecendo dos excessos cometidos, ela acabou percebendo outras realidades. “Eu era a única que sabia ler lá dentro. Então, as outras meninas sempre vinham pedir: Cíntia, escreve um bilhete pro meu namorado”. Com o tempo, ela se tornou uma espécie de Assistente Social das outras presas. “O diretor me chamou, me pediu pra que eu começasse a organizar os papéis das meninas... distribuir camisinha, fazer uma porção de coisa”.</div><div align="justify"><br />Ajudando as outras pessoas na prisão, sem perceber, estava se ajudando também. “Eu já não tinha mais problema com droga. Eu praticava exercício, corria no campo. Comecei a mudar bastante. Tinha parado a heroína, a cocaína, todas as minhas dependências”. Em liberdade, depois de quase trinta meses de cárcere em Natal, Cíntia fez uma viagem libertadora - no sentido lato da palavra - para Pipa, onde, perto da praia e longe das drogas, redescobriu sua paixão pela literatura e promoveu a maior de todas as guinadas. “Eu queria mostrar que eu mudei. Eu tinha vivido tanta coisa na cadeia, eu precisava mostrar pras pessoas que agora era diferente. Trabalhei de garçonete, fiz faxina, eu fiz tudo que eu podia fazer, pra mostrar que eu tinha mudado”. </div><div align="justify"><br />Enquanto atendia aos fregueses do bar onde era garçonete, numa tarde ensolarada qualquer da Praia da Pipa, Cíntia chegou a uma conclusão. Tinha capacidade para mais. Muito mais. “Eu perguntei pra mim mesma: o que é que eu vou fazer da minha vida?”. Já que estava começando do zero – ela ponderou – ia procurar fazer alguma coisa que realmente gostasse. “O que é que eu aprendi desde pequena”? Essa foi a segunda indagação que se fez. A resposta veio no ato: “Eu sei ler”. Depois da descoberta, alguns amigos aconselharam Cíntia a abrir um sebo. </div></div><div></div><div><br /><div align="justify"><strong>Book Shop – Uma biblioteca comunitária</strong><br /><br />Em meados de 1998, ela fez o seguinte: “Com o primeiro salário que eu recebi do bar, eu aluguei uma casa, peguei os dez livros que eu trouxe da prisão e coloquei numa prateleirazinha em frente à garagem”. Em meio à exuberância da Praia da Pipa, nascia ali o Book Shop. Um espaço dedicado à cultura e, sobretudo, à literatura. “As pessoas foram passando na frente do lugar e começaram a me perguntar: Cíntia, você gosta de livros? Você quer livros?”. Abrindo as portas com apenas dez volumes, com o passar do tempo, o Book Shop foi crescendo através de doações, formando um acervo que hoje conta com mais de 2.000 livros. Assim, criou-se em Pipa um verdadeiro ponto de convergência. Um lugar onde se pode alugar livros, jogar xadrez e onde as pessoas da comunidade se encontram para discutir sobre os compassos flutuantes da Praia da Pipa, mas, sem esquecer da literatura.</div><div align="justify"><br />Em 2004, porém, depois de alguns anos de pleno funcionamento, esse espaço fechou. Com o contrato de locação vencido e sem dinheiro para renovação, o jeito foi encaixotar os livros e dar adeus ao Book Shop. Felizmente, isso durou um mês apenas. “Cadê o Book Shop, Cíntia?”, queria saber José Morais, dono de uma pousada na cidade. Cíntia explicou a situação “quixotesca”, como ela adjetiva, e o amigo tratou de dar o jeito em tudo. “Eu tenho um lugar e você vai pra lá. Não se preocupe com nada. Nem água, nem luz. O Book Shop vai ser lá”, José Morais sentencia.<br /><br />Gentilezas à parte, o Book Shop tem a capacidade de concentrar o mundo todo em poucos metros quadrados. Numa das paredes estão expostos quadros com imagens dos autores prediletos de Cíntia: Oscar Wilde, Thomas Mann, José Saramago, Albert Camus, Dante Alighieri, Jorge Luis Borges, Garcia Márquez, Franz Kafka, Julio Cortázar, Fiódor Dostoiévski, Reinaldo Arenas e Guimarães Rosa. Além da decoração alternativa e muito charmosa, o lugar aglutina livros de toda natureza e em vários idiomas, fruto do escambo com os estrangeiros. Obras raras e antigas como Guerra e Paz, de Tolstoi, original em russo e uma coleção do francês Visconde de Chateaubriand, publicada em 1806, podem ser encontradas por lá. Mas, além das milhares de histórias que povoam as dezenas de prateleiras, o Book Shop tem ainda espaço para algumas excentricidades da dona.</div><div align="justify"><br />O bicho de estimação de Cíntia é uma gatinha cujo nome é Mafalda, uma homenagem à personagem criada pelo cartunista argentino Quino, nos anos 60. “Ela apareceu aqui e foi ficando, foi ficando... acho que ela queria aprender a ler”, satiriza. Aos livros que julga transparecer uma literatura menor, só resta um destino: a forca. O castigo medieval não deixa de fora nomes como Sidney Sheldon, John Grishan, Dan Brown e nem o imortal Paulo Coelho. Por causa dessa prática, o teto do Book Shop é repleto de alfarrábios pendurados pelo “pescoço”, fato que causa estranhamento e curiosidade por parte dos visitantes. “E esses livros pendurados aqui no teto?”. Essa é uma pergunta que sempre se repete, mas que Cíntia nunca se cansa de responder. “Ah, porcaria eu enforco”, ela resume de maneira taxativa. </div><div align="justify"><br />Completando uma década de existência e freqüentado por pessoas do mundo todo, o Book Shop fica no coração da Praia da Pipa, numa viela arborizada cujo nome é Beija-Flor. Mais literário - impossível. E o método adotado pela proprietária é o seguinte: “Basicamente, eu alugo um livro por cinco reais, a semana. Mas se você tem um livro, e você vai ficar na Pipa um tempo e quer ler, você me doa um livro e aí pode ler aqui gratuitamente”.</div><div align="justify"><br />Uma personagem para escritor nenhum botar defeito, cheia de tramas, reviravoltas, múltiplos enredos, digna de ser o mote de um romance de realismo fantástico, Cíntia segue sua rotina, bem como seu pai queria: lendo, lendo e lendo. Abre o Book Shop às quatro da tarde e o deixa aberto até o “ultimo freguês”. Mas, acima de tudo, abraça o dia-dia com um sorriso franco oferecido aos visitantes. Sempre disposta a escrever uma nova página, um novo capítulo no livro da sua vida.</div><div align="justify"></div><div align="justify"></div><div align="justify"></div><div align="justify"></div><div align="justify"></div><div align="justify"></div><div align="justify"></div><div align="justify"><strong>MATÉRIA PUBLICADA NA ÍNTEGRA NA REVISTA BRASILEIROS, Nº18/ ED. JAN/2009</strong></div></div></div></div>Filipe Mamedehttp://www.blogger.com/profile/11027921683217251439noreply@blogger.com5tag:blogger.com,1999:blog-4406286882735985821.post-32920514082824334532009-01-06T10:43:00.000-08:002009-01-09T15:49:45.591-08:00O BECO DA QUARENTENA<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgY4K4o3JgETD7ekeExnxqy0UiZlnvprF3uZO0o2qs1KnvGB8MT-rivTEGVgWf03_LMf109RWhNv6mvFux-3DL7kUsXYbqGLuXy6c_YH8ZefWcAx4Ei2-3iTJK6Go-Nrk5u9OcLj8Mlagg/s1600-h/BECO+DA+QUARENTENA.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5288254803701606786" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 400px; CURSOR: hand; HEIGHT: 367px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgY4K4o3JgETD7ekeExnxqy0UiZlnvprF3uZO0o2qs1KnvGB8MT-rivTEGVgWf03_LMf109RWhNv6mvFux-3DL7kUsXYbqGLuXy6c_YH8ZefWcAx4Ei2-3iTJK6Go-Nrk5u9OcLj8Mlagg/s400/BECO+DA+QUARENTENA.jpg" border="0" /></a><br /><div align="justify">Um dia desses, lendo um dos jornais da cidade, me deparei com um texto interessantíssimo. Enviado ao periódico por um sujeito chamado Elísio Augusto de Medeiros e Silva, o texto, intitulado “Passeio noturno à Ribeira”, tratava, com um saliente saudosismo, dos compassos flutuantes do velho bairro da Ribeira; suas histórias, seus contextos, suas acontecências. </div><br /><div align="justify"><br />E nas saudosas andanças literárias e físicas propriamente ditas de Elísio cheguei, junto com ele, “ao primeiro marco da antiga Ribeira: O Beco da Quarentena”, que por décadas, serviu como lugar de sexo barato, para os menos favorecidos. “A impressão que tive foi a de que o tempo tinha para e o “Beco” era filho enjeitado da bela cidade Natal.” De frente ao beco, o “eu - lírico” de Elísio percebeu ali “pedras revoltas, que estão no mesmo lugar, há dezenas de anos, portas abertas, escancaradas, sem a menor decência em seus humildes prédios, em ruínas”. </div><br /><div align="justify"><br />O Beco da Quarentena, na Ribeira, não é um beco. Na verdade, o local se chama Travessa da Quarentena e é uma ruela de passagem entre as ruas Chile e Frei Miguelinho. Conta-se que ali, a poucos metros do cais do porto, ficavam de quarentena os marinheiros que chegavam com doenças contagiosas e as pessoas da cidade já contaminadas. Depois o local virou ponto de prostituição. Muita gente perambula pela travessa e o Beco ficou como maldito. Reza a lenda que ninguém o cruza de uma ponta a outra.<br /><br /><strong>Impressões do Beco</strong><br /><br />No livro "Breviário da Cidade do Natal", o escritor Manoel Onofre Júnior termina o trecho intitulado "A Zona" com o seguinte mote: "O velho beco, com seu 'claro mistério', continua maldito. As pessoas decentes o evitam, até mesmo durante o dia, como se o vissem ainda empestado”. Outro seduzido pelas histórias do Beco é o poeta Sanderson Negreiros. Nos versos “Aqui, arcos de sólido abandono / Restos da hora / Inúteis delíquios à luz dos círios de outrora”, o poeta faz uma ponte entre a poesia do passado e abandono atual do Beco da Quarentena.<br /><br /><strong>O Cajá das Raparigas</strong></div><strong></strong><br /><div align="justify"><br />‘Enjeitado’, o beco foi testemunha da vida boêmia da Ribeira. Ali, as risadas das mulheres da vida e dos boêmios deram lugar a um silêncio sepulcral. As portas, antes abertas para a alegria dionisíaca, hoje estão serradas. O “Beco” se transformou num lugar evitado por quem passa pelos arredores. O seu Elísio Augusto ainda arremata: “Todo este abandono, a um dos maiores sítios históricos de Natal, assistido, placidamente por um pé de cajá, que – (garantem!) – não foi plantado, nasceu, espontaneamente, naquele local e, na safra, os seus frutos são disputados na Ribeira, conhecidos como os “Cajás das Raparigas”“. </div><div align="justify"><br /><strong>Crônicas do Beco</strong></div><br /><div align="justify"><br />O jornalista e professor do curso de Comunicação Social da UFRN, Emanuel Barreto, num texto do seu livro “Crônicas para Natal”, registra o beco como o lugar onde “bêbados desvalidos faziam suas farras de desespero”. E os versos continuam... “Na Ribeira há um caminho torto, feio, escuro. É a Travessa da Quarentena, onde, há muito, muito tempo, os deuses desvairados do sexo barato faziam ali suas orgias. O Beco da Quarentena, como ficou nalembrança popular, é esse falido porão da cachaça barata e das mulheres de todos e de ninguém. Ali, vez por outra, passantes cortam caminho, num atalho sem futuro. Ali, quem sabe, nas noites da velha Ribeira, fantasmas de bêbados e marias se juntam. E dançam sua dança de cachaça.”</div><div align="justify"></div>Filipe Mamedehttp://www.blogger.com/profile/11027921683217251439noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-4406286882735985821.post-11563194792403806062008-12-23T15:40:00.000-08:002009-01-10T13:14:13.003-08:00QUANDO O CHORO SAI DO BURACO<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhYSRtyEY3OctYGSjYs79vJ3DxQe7zDxmWRWHPrFIFjMz6T7LGEKRjkV1smJf3PNoFGbLB79XDJOYzx8RFG-rrFBCqK9M22Ugbe4EmE7aHGor4aVWeL8lM3YnKLI6MIOC1EbM1lpA1KMQY/s1600-h/_DSC5175ed.JPG"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5289775120436245394" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 400px; CURSOR: hand; HEIGHT: 268px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhYSRtyEY3OctYGSjYs79vJ3DxQe7zDxmWRWHPrFIFjMz6T7LGEKRjkV1smJf3PNoFGbLB79XDJOYzx8RFG-rrFBCqK9M22Ugbe4EmE7aHGor4aVWeL8lM3YnKLI6MIOC1EbM1lpA1KMQY/s400/_DSC5175ed.JPG" border="0" /></a><br /><div><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiMpzGd9CUfmMsIzqnlPqzTm5vm0iOC1_NtROR0nB9Go0yWlQE9u30V__L9phuDKWsgMMxL0Xmi_M9DswAsCoAstNIonS_x5BiGf0q24EWPn4RvamolCqB3JhbC82u55FgjIxW1twA3IrM/s1600-h/_DSC5294ed.JPG"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5289774903220444290" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 400px; CURSOR: hand; HEIGHT: 268px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiMpzGd9CUfmMsIzqnlPqzTm5vm0iOC1_NtROR0nB9Go0yWlQE9u30V__L9phuDKWsgMMxL0Xmi_M9DswAsCoAstNIonS_x5BiGf0q24EWPn4RvamolCqB3JhbC82u55FgjIxW1twA3IrM/s400/_DSC5294ed.JPG" border="0" /></a><br /><br /><div><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh7tJQRFZ_P5Av6-xFsA6OzKxFiHc8V10koC7SebXkNjW5HEn6fpmccnfvotMFAxF9V7tU6lE6VCsKZ_cUiqpbZU9Ep4DCsYR1LaoHvs37orTW3Yf-xWPLl_mRrDSMT4khbsY8oDr05YGs/s1600-h/_DSC5268ed.JPG"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5289774492594565506" style="FLOAT: right; MARGIN: 0px 0px 10px 10px; WIDTH: 268px; CURSOR: hand; HEIGHT: 400px" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh7tJQRFZ_P5Av6-xFsA6OzKxFiHc8V10koC7SebXkNjW5HEn6fpmccnfvotMFAxF9V7tU6lE6VCsKZ_cUiqpbZU9Ep4DCsYR1LaoHvs37orTW3Yf-xWPLl_mRrDSMT4khbsY8oDr05YGs/s400/_DSC5268ed.JPG" border="0" /></a><br /><br /><br /><div><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi3puEZn0WqAWXvFplpdKIfgdcgxkq2x58nNQ7agS6KKNDVFGo-6U109n4FxYprhB7xgvIJtHjvcg4cJ1KX9b-Q35hToJ-eBAjYmMoqcocE-PsL8EGETkUqNPFI_sybuT7Cz378gYyqmAk/s1600-h/_DSC5286ed.JPG"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5289774204037026178" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 400px; CURSOR: hand; HEIGHT: 268px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi3puEZn0WqAWXvFplpdKIfgdcgxkq2x58nNQ7agS6KKNDVFGo-6U109n4FxYprhB7xgvIJtHjvcg4cJ1KX9b-Q35hToJ-eBAjYmMoqcocE-PsL8EGETkUqNPFI_sybuT7Cz378gYyqmAk/s400/_DSC5286ed.JPG" border="0" /></a><br /><br /><br /><br /><div><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEghUK0zAVKsbPD4XFrpqc6d36LIppjWo9SX25JWvJaT1E2AkkH4qyt_NvTKaWLVf6gcmFn2Hf62lq-sHcK7zDkl02eEBlliSehHoaI8mPlUDqJb5VxA_pYAj2_aOfBYNJGWFBJqdD-pt-w/s1600-h/_DSC5130ed.JPG"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5289773876348931346" style="FLOAT: left; MARGIN: 0px 10px 10px 0px; WIDTH: 268px; CURSOR: hand; HEIGHT: 400px" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEghUK0zAVKsbPD4XFrpqc6d36LIppjWo9SX25JWvJaT1E2AkkH4qyt_NvTKaWLVf6gcmFn2Hf62lq-sHcK7zDkl02eEBlliSehHoaI8mPlUDqJb5VxA_pYAj2_aOfBYNJGWFBJqdD-pt-w/s400/_DSC5130ed.JPG" border="0" /></a><br /><br /><br /><br /><br /><div><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhGg1kIZc0qTn-h_DrrArCA09O8dRo7IzZg8ZGeALdMkN2cViulR_4H-I3YXSa1UF2rr8fSlMI6T5HQwIZE2UB_UJccfAEmGtq3gYgMD0exWLyyGPRo7xuCKP5pCpYxjqhU2m8nLo47OaY/s1600-h/_DSC5175ed.JPG"></a><span style="font-size:85%;"><span style="font-family:arial;">O chorinho dominando as ruas da Ribeira. (Fotos: Elisa Elsie)</span><br /></span><br /><br /><br /><br /><br /><br /></div><div align="justify"><strong>“Minha filha, você canta um jazzinho? Ou um fox-trotzinho? Ou um tanguinho? Então por que há de cantar um sambinha? Use o nome correto: samba!”. Esta é uma bronca famosa de Ary Barroso em uma das calouras de seu programa de rádio quando ela disse que iria cantar um "sambinha". O engraçado é que a música apresentada depois foi nada menos do que Aquarela do Brasil, a mais famosa música do próprio Ary. Este pode ser o motivo pelo qual alguns músicos se referem ao estilo pelo nome Choro, e não pelo diminutivo Chorinho...</strong></div><div align="justify"><strong></strong> </div><strong><div align="justify"></strong></div><div align="justify">Nomenclaturas à parte, a verdade é que Choro parece ser mais respeitável, ajudando a dar o merecido reconhecimento a um dos mais criativos e sofisticados estilos musicais brasileiro. Com mais de 130 anos de idade, hoje, o Choro se reinventa na Cidade do Sol. Caracterizado pelo improviso e pela verve de quem toca, o ritmo executado pelas ruas da Ribeira não faria vergonha de jeito maneira à Joaquim Calado – considerado o pai do gênero - ou à Pixinguinha, um dos mais conhecidos chorões de que se tem notícia, porque benza Deus! O que os caras do Catita Choro & Gafieira tocam, não é brincadeira. </div><div align="justify"><br />Com o solista, que pode ser uma flauta ou algum outro instrumento de sopro, o bandolim, o cavaquinho, que faz uma espécie de elo entre a percussão e a harmonia, o pandeiro mantendo a marcação e o violão de sete cordas delineando a melodia, o grupo do Catita tem arrastado pequenas multidões até a Rua Câmara Cascudo, berço do grande mestre, da terça-feira em diante, desde o dia 23 de abril, que foi quando o espaço foi oficialmente inaugurado. Mas antes de fazer parte do cenário boêmio do velho bairro, a roda de Choro se fazia presente em outras cercanias.<br /><br /><strong>A origem do Buraco</strong><br /><br />A gênese do Buraco da Catita, espaço cultural organizado pelo grupo musical Catita Choro & Gafieira, remonta aos ‘Becos da Lama’ da vida, quando o pessoal ainda não tinha nome e se reunia informalmente em benefício da melodia. “A gente ia lá pro Beco do Lama no Bar de Nazaré, toda tarde, na sexta-feira, pra ouvir música. Cada um levava um CD e ficava por ali ouvindo”, relembra Ronaldo Freire, flautista do grupo. Além de ouvir, o grupo se juntava para aprender, já que Camilo Lemos tinha acabado de adquirir um violão e precisava conhecer o novo instrumento. “A gente foi à Dácio Galvão propor um projeto. Era o Chorando na Feira. A idéia era tocar Choro nas feiras livres: Alecrim, Carrasco, Rocas e tal... tudo isso pra comprar o violão”, revela o próprio Camilo.<br /><br />Com o instrumento em mãos, as esquinas do Beco da Lama não foram mais as mesmas por algum tempo. A reunião sonora que, começou com o único intuito de estudar música, cresceu em progressão geométrica. O grupo começou tímido, sem uma formação fixa. Depois foi tomando corpo e reunindo adeptos. “Nós começamos a nos reunir eu, o Camilo, o Marcelo Tinoco, que é um cara que participa desde o começo, o Carlança, que é um músico daqui de Natal que freqüentava o Beco da Lama. E aí, pra tocar pandeiro, aparecia um, aparecia outro. Era desse jeito”, recorda Ronaldo Freire. No final do mês – Camilo conta risonho – “o pessoal já tava dizendo: e aí, vocês não vão tocar não?”.</div><div align="justify"><br />Camilo relata que o espaço passou a abrigar uma verdadeira miscelânea de tipos. “Era guardador de carro, médico... uma mistura da porra. Talvez fosse ali, o local mais democrático. A gente percebeu que Natal tava carente de alguma coisa desse tipo”. Inicialmente acontecendo no Bar de Nazaré, a roda de Choro, mesmo aumentando de tamanho e movimentado o pequeno logradouro, acabou sendo despatriada. Dona Nazaré, proprietária do Bar, reclamou e eles tiveram que meter a viola e demais instrumentos na sacola. O flautista do grupo, Ronaldo Freire, analisa: “Nós tivemos esse problema logístico lá e o jeito foi se transferir pra outro lugar, e depois pra outro. Aí foi quando o Camilo descobriu um espaço e teve a idéia de fazer um centro de cultura e é claro, trazer o Chorinho”.<br /><br /><strong>Cortando as fitas do Buraco</strong><br /><br />Rua Câmara Cascudo, Ribeira. Mudança feita, o grupo começaria tudo de novo. Se reunir e tocar Choro sem grandes pretensões. Com metralha espalhada pelo pequeno ambiente recém alugado, sem energia elétrica no local e crentes que tocariam apenas para eles, o vizinho da frente – Seu Raimundo - foi quem fez a contagem: “130 pessoas” - que apareceram numa ocasião anterior à abertura. Inaugurado no aniversário do mestre Pixinguinha, no Dia do Chorinho e aos cuidados do grupo de músicos, a cidade ganhou mais um reduto de boemia e, sobretudo, de boa música – O Buraco da Catita. </div><div align="justify"> </div><div align="justify"></div><div align="justify">Mesmo com um nome que soa estranho aos ouvidos incautos, o harmonioso recinto foi criado com um objetivo muito nobre: celebrar o Choro e aglutinar músicos de todas as vertentes. “Eu pensei primeiro em Primas e Bordões, que é um disco de Choro de Jacó do Bandolim. Além disso, primas e bordões são cordas, não caracteriza nenhum estilo, mas disseram que era muito refinado”, explica Camilo. “O Buraco da Catita é o seguinte: Tem um compositor de Choro aqui no Rio Grande do Norte chamado K-ximbinho, que teve grande projeção nacional. Catita é uma composição dele. Nossa tendência como um grupo de Choro do Estado era homenagear alguém daqui. Á princípio, o nome ia ser Toca da Catita. Mas como quem vive em toca é raposa e, catita vive em buraco, aí ficou o nome Buraco da Catita, que é impactante na primeira vez que escuta, mas depois o sujeito se acostuma”, complementa o flautista Ronaldo.<br /><br /><strong>Uma boemia bem musicada<br /></strong><br />Rua fechada. Os carros não passam. Vendedores ambulantes tiram o seu trocado vendendo cerveja. Mesas lotadas, burburinho, salvas de palmas constantes e centenas de ouvidos sintonizados na melodia contagiante do Choro. Esse cenário criado pelo grupo do Buraco da Catita mais uma vez e em muito pouco tempo, tem atraído de boêmios à professores universitários, além de um público jovem que não marcava presença no Beco da Lama. “Você não vem só pela boemia em si, mas sim pela música. Essa é uma das características da roda de choro. Uma música instrumental que é extremamente popular, diferente de outros gêneros instrumentais que, em geral, ficam restritos a certa intelectualidade musical”. </div><div align="justify"><br />Sobre o fato de estarem atualmente situados na Ribeira, um antigo bairro da cidade, Camilo é saudosista: “Olha esses casarios aqui... ainda existe uma aura. É um lugar belíssimo, que ainda respira poesia”. O músico explica ainda, a razão de ser do Buraco da Catita. “Isso não é bar, e nunca vai ser bar. É um espaço pra gente tocar e agregar arte, um espaço realizador... E que se toque música com esse espírito... Sem mecenato”. Sinestésico, Camilo sentencia: “Ainda existem sonhadores”.<br /><br /><br /><strong>Olhares sobre o Buraco</strong><br /><br />Hoje com endereço fixo e com um público que já pode ser considerado fiel, o grupo, que se reunia despretensiosamente, tem o costume de receber amigos para aumentarem a roda do Choro. Um que sempre passeia com sua flauta em mãos pelo Buraco da Catita é o músico Carlos Zens. “Eu acho maravilhoso. Estão tornando o Choro mais público, mais próximo do povo. Ao mesmo tempo, o Choro exige muito do músico, que tem que pesquisar intérpretes e novos compositores. É uma música fundamental”. </div><div align="justify"> </div><div align="justify"></div><div align="justify">Outro que tem entrado constantemente no compasso do Choro é o <em>infant terrible</em> Diogo Guanabara. O jovem músico tem sido figurinha fácil no festivo e sonoro ambiente da Rua Câmara Cascudo. “Antigamente tocavam chorinho lá em Rochinha dos Pneus, no Café Nice no centro, mas era freqüentado por um pessoal mais antigo. Aqui em Natal, as pessoas despertaram e decidiram olhar para o que a gente tem de bom. O pessoal está produzindo um movimento original, tem sido o programa de sexta-feira à noite... é uma forma das pessoas se aproximarem da nossa cultura brasileira”.<br /><br /><strong>Estilo e pessoas</strong><br /><br />O chamado "regional", composto por dois ou três violões, cavaquinho, pandeiro e um solista, sendo pau pra toda obra, é a maneira como o pessoal do Catita se organiza. O grupo, vez por outra, nem precisa de arranjo escrito e acompanha até o que não conhece. “O interessante é que, tecnicamente, o Choro é uma música bem avançada, no sentido harmônico e no sentido melódico dela. E tem uma coisa que é a improvisação... Tem uns chorões que gostam de fazer pequenas variações em cima de determinado tema... é uma música muito flexível”, analisa Ronaldo. Para Camilo, o Choro “é uma música aparentemente ingênua, mas é altamente complexa, poli-ritmica, contra-pontista, deixa a alma alegre”.</div><div align="justify"><br />Formado por Camilo Lemos fazendo a permuta entre e o violão e a guitarra, Zé Fontes dedilhando o contrabaixo, Marcelo Tinoco incendiando o Bandolim, John Fidja sentando o pau na bateria, Gilberto Cabral na cadência do trombone, Enéas Albuquerque distribuindo simpatia com o Clarinete, Neemias Lopes na introspecção do saxofone, Antônio Carlos no trompete e Ronaldo Freire fazendo solos desconcertantes com sua flauta, o Catita Choro & Gafieira acaba sendo um verdadeiro hino à diversidade. O grupo é composto de músicos de formação clássica e outros com raízes populares. “Tem o Enéas, que a gente chama de “lorde”, que toca em orquestra sinfônica... tem o Antonio Carlos que já tocou nas melhores orquestras da Europa. Gilbertão – maestro de Choro e Frevo... de formação erudita, tem Neemias, é uma mistura... Alguns são músicos de orquestra e alguns são da noite”, finaliza Camilo Lemos.</div><div align="justify"> </div><div align="justify"></div><div align="justify">Quando pergunto sobre a expectativa de Camilo sobre o Buraco da Catita, ele demora um pouco a responder. Com um hiato de uns 30 segundos ou mais depois da indagação feita, o músico escolheu da melhor maneira as palavras que queria dizer e disse: “Espero que esse centro cultural seja um grande catalisador... que entre para o coração da cidade... que seja uma flor na lapela, que seja uma pérola... que se mantenha puro”.<br /></div><div align="justify"><br /><strong>O Choro</strong></div><div align="justify"></div><div align="justify">O choro pode ser considerado como a primeira música urbana tipicamente brasileira. Os primeiros conjuntos do gênero surgiram por volta de 1880, no Rio de Janeiro - antiga capital do Brasil. Nascidos nas biroscas do bairro Cidade Nova e nos quintais dos subúrbios cariocas, esses grupos eram formados por músicos, muitos deles funcionários da Alfândega, dos Correios e Telégrafos, da Estrada de Ferro Central do Brasil, que se reuniam nos subúrbios cariocas ou nas residências do bairro da Cidade Nova, onde muitos moravam. </div><div align="justify"><br />O nome Choro veio do caráter sentimental e literalmente choroso da música que esses pequenos conjuntos faziam. A composição instrumental desses primeiros grupos de chorões girava em torno de um trio formado por flauta, instrumento que fazia os solos, violão, acompanhando como se fosse um contrabaixo - os músicos da época chamavam esse acompanhamento grave de “baixaria”, e cavaquinho, que fazia o cortejo mais harmônico, com acordes e variações.</div><div align="justify"></div><div align="justify"><br /><strong>K-ximbinho</strong></div><div align="justify"><br />K-ximbinho, nas horas vagas, atendia pelo nome de Sebastião Barros. Nascido em Taipu, interior do Rio Grande do Norte, no ano de 1917, mudou-se para capital, onde entrou em um conjunto de jazz. Em 1938 passou a integrar a Orquestra Tabajara de Severino Araújo, e quatro anos mais tarde foi em busca do Rio de Janeiro, se desligando da orquestra. Tocou em outros conjuntos na década de 40, e foi também músico de estúdio, acompanhando cantores. Por volta de 1946 voltou a ingressar na Tabajara, que foi a primeira a gravar uma composição de sua autoria, o clássico choro "Sonoroso". </div><div align="justify"> </div><div align="justify"> </div><div align="justify"></div><div align="justify">Depois de estudar teoria musical com o maestro Koellreuter e tocar em boates, fez uma turnê pela Europa, na década de 50. De volta ao Brasil, trabalhou como arranjador na Odeon e na TV Globo. Outras de suas composições também se tornaram clássicos do Choro, como “Eu Quero É Sossego”, “Saudades de um Clarinete”, “Gilka’, sem esquecer de “Catita”, música muito importante para o pessoal do Buraco. “Ele revolucionou, modificou a fórmula do Choro, uma pessoa de altíssima importância. K-ximbinho “jazzisticou” o Choro, era um cara à frente do seu tempo, K-ximbinho nosso... Se ele fosse carioca teria uma estátua, um “Instituto K-ximbinho”, esbraveja Camilo Lemos. </div><div></div><div align="justify"><strong>MATÉRIA PUBLICA NA REVISTA BROUHAHA, EDIÇÃO Nº 12</strong></div></div></div></div></div>Filipe Mamedehttp://www.blogger.com/profile/11027921683217251439noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4406286882735985821.post-62136469522819523062008-12-21T19:35:00.000-08:002009-01-10T12:53:46.615-08:00ENTRE HIPÉRBOLES E SUPERLATIVOS: JORDÃO<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh-M7cWI9MrJ9F44QVUV_4svxCZh24HNAINF6n96Rth72VmmUfyriARI0cAAfqmiy6CedEZLAn0p_b220D1pVmANXROWMkCR0QfebfUZ9_AnwgyZsYmeEZ39Y8LNyAa2pR0hqP0Ni6E84A/s1600-h/jordao_1ed.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5289770042512051250" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 400px; CURSOR: hand; HEIGHT: 266px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh-M7cWI9MrJ9F44QVUV_4svxCZh24HNAINF6n96Rth72VmmUfyriARI0cAAfqmiy6CedEZLAn0p_b220D1pVmANXROWMkCR0QfebfUZ9_AnwgyZsYmeEZ39Y8LNyAa2pR0hqP0Ni6E84A/s400/jordao_1ed.jpg" border="0" /></a><br /><div><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj33hQOnAlsjv1NL_ZSZuazak1No5kdFCwAfJCyErLkz6WUOGJkhMwXhztn5UnzXc2OMborZQv1FaTNsxiOdK3R19mO3q627kxxr3oAkVBCzweLP9MgWOsY0Jn8RgcXnjNRFACP-vUyTuw/s1600-h/jordao_2ed.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5289769820331781010" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 400px; CURSOR: hand; HEIGHT: 286px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj33hQOnAlsjv1NL_ZSZuazak1No5kdFCwAfJCyErLkz6WUOGJkhMwXhztn5UnzXc2OMborZQv1FaTNsxiOdK3R19mO3q627kxxr3oAkVBCzweLP9MgWOsY0Jn8RgcXnjNRFACP-vUyTuw/s400/jordao_2ed.jpg" border="0" /></a><br /><br /><div><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiMQSQGzyVNRjwWluK3VL7V-qu2DSdtd2a1VO6EqcU5cFm4o5uVhil9XepTzvQ9tR1fABsRlzrp1WCC7lN7MQhpY2lQ-O4Md4vq8tr8Tvx89fbYxKfED0jTBFPffX0x8LOuG9y5cKVR90s/s1600-h/jordao_4ed.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5289769671087312338" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 400px; CURSOR: hand; HEIGHT: 331px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiMQSQGzyVNRjwWluK3VL7V-qu2DSdtd2a1VO6EqcU5cFm4o5uVhil9XepTzvQ9tR1fABsRlzrp1WCC7lN7MQhpY2lQ-O4Md4vq8tr8Tvx89fbYxKfED0jTBFPffX0x8LOuG9y5cKVR90s/s400/jordao_4ed.jpg" border="0" /></a><br /><br /><div><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEibcTxVzSknrxUYcSUYZq6dxWGz6f7gdvZ4J6lBtWqAMAiCNp0SKY8KPFGc2SYgRdLWc261WPyuLcfv5y26KipI79ImHex4HGUWjo2MTHA252IHylFGbK2Fj2tqoo_9li6FaCqEABHjd5I/s1600-h/jordao_1ed.jpg"></a><span style="font-size:78%;"><span style="font-family:arial;">Imagens: Danilo Guanabara</span><br /></span><br /><div align="justify">Quem passa pela movimentada Avenida Hermes da Fonseca não tem outra coisa a fazer, senão contemplar um gigante Anjo Azul que, de tão imponente e chamativo, virou ponto turístico da cidade. Construído pelo artista plástico José Jordão Arimatéia, 58, para ser a principal peça do marketing de uma galeria de arte homônima, o Anjo Azul, feito, basicamente, de gesso e sustentando uma envergadura de cerca de 10 metros de altura, consumiu pouco mais de dez meses para ser concluído. Depois que ficou pronto, é comum ver as pessoas pararem para tirar fotografias ao lado da obra, cuja grandeza parece ser a maior virtude. </div><br /><br /><div align="justify">O autor dessa obra é autodidata. De origem humilde, filho de lavadeira e cozinheira, muito cedo, ainda com oito anos de idade, Jordão já tinha uma certeza, queria ser artista. “Eu gostava mesmo era de cantar. Eu queria ser artista de qualquer coisa, mas não deu pra ser cantor. Ai um dia, lá no campo do Rio-Mar... tinha chovido. Tava uma planície bonita... comecei a desenhar no chão”. Foi exatamente nesse dia que o escultor deu de cara com o labor criativo que o acompanha até hoje. “Vinha passando dois cidadãos e um disse assim: ‘Esse menino é muito bom desenhista. Parece coisa do artista Newton Navarro”. Com essa frase, Jordão resolveu definitivamente que iria ser àquilo. Iria ser artista.</div><br /><br /><div align="justify"><strong>De como a gente se torna o que a gente é</strong></div><br /><br /><div align="justify">Depois do singelo desenho na areia do campo de futebol, ele não parou mais. Em pouco tempo já desempenhava o ofício de Santeiro. Fazia as figuras divinas com as sobras de cimento da fábrica de pré-moldados onda trabalhava. “Eu sempre dava um jeito da massa sobrar. Tinha um quartinho nos fundos da fábrica que foi meu primeiro ateliê. Ninguém sabia de nada. Quando o dono descobriu, primeiro levei uma bronca, mas ele percebeu algo e acabou permitindo que continuasse a criar”. </div><br /><div align="justify">Com o tempo, Jordão foi se moldando até se transformar em escultor e entalhador. Cada tipo de trabalho foi conseqüência do outro. “Depois do ‘entalhe’ foi que eu me soltei. Comecei a viajar e a fazer exposição... a primeira foi numa bienal lá em Fortaleza... acho que em 1974. Levei dois ‘entalhe’, duas esculturas e ganhei dois prêmios”. Jordão continuou viajando. Foi para São Paulo e para o Rio de Janeiro, onde trabalhou para um estrangeiro que lhe arranjou uma viajem para a França. “Passei 15 dias em Paris, mas acabei nem conhecendo muita coisa... sabe como é: não estava bem enturmado”, lembra.<br /></div><div align="justify">De volta ao Brasil, Jordão confessa que tentou viver de arte na região sudeste. Ele relata que até conseguiu, mas como a família “não cortou o cordão umbilical”, acabou voltando mesmo foi para Natal. “Quando minha família não quis ir comigo ao Rio preferi não voltar. Um erro que até hoje me arrependo. Se fosse hoje não pensaria duas vezes: iria sem olhar pra trás. Perdi toda minha inspiração e deixei de produzir”, confessa com olhar remoto”.</div><br /><div align="justify"><strong>Jordão, o errante</strong></div><br /><div align="justify">Assim como as viagens que fez por aí, a relação de Jordão com a arte também é repleta de idas e vindas. Na sua história de vida, o artesão confessa que o alcoolismo foi uma personagem persistente em várias ocasiões. “Já deixei muitas vezes a arte. A bebida faz a gente perder a criação. Eu trabalhava só pra manter o vício. Um trabalho que valia quinhentos, eu vendia por duzentos, né... a sede era maior”. Mergulhado num poço que parecia não ter fim, Jordão ficou 15 anos no limbo sem criar uma peça sequer. “Perdi a criatividade, a inspiração. Por desgosto mesmo! Vergonha da sociedade”. Depois do período nebuloso de auto-exílio, Jordão deixou de beber e se casou de novo. Apagou de vez o capítulo dedicado às bebidas. “A arte me chamou de volta. Hoje eu vivo pro meu lar, minha esposa e minha filhinha” (Jordão conta isso segurando a pequena Lua no colo).</div><br /><div align="justify"><strong>Modus Operandi</strong></div><br /><div align="justify">Como criador de formas diversas, o artesão deixa transparecer certa vaidade em relação às suas obras. Sobre o colosso angelical, o artista plástico se diz bastante satisfeito com o resultado. “Ah, eu gostei demais. Ficou do jeito que eu achava que deveria ficar”. A história da produção da escultura é muito curiosa. O projeto chegou a mudar algumas vezes. Inicialmente programado para ter dois ou três metros, a obra ganhou volume de uma hora pra outra. “Anchieta (Dono da Galeria O Anjo Azul) chegou lá em casa e me pediu pra fazer uma escultura. Ele disse que queria uma escultura grande. Eu perguntei: E o tamanho? - Ele disse: uns três metros. Comecei a fazer. Depois ele quis que eu aumentasse. Anchieta disse, “Eu quero uma graaaaande. Não sei nem de que tamanho”.<br /></div><div align="justify">Como de costume, na hora de elaborar suas obras, Jordão dispensa qualquer tipo de esboço. Para ele, “a arte não precisa de projeto”. E com o “pequeno detalhe” do tamanho resolvido, Jordão botou a mão na massa, ou melhor, na argamassa. “Anchieta disse: “Vamos fazer um desenho”. Ai eu disse: “Vamo fazer sem. Com desenho demora muito”. Mesmo com liberdade para fazer do jeito que quisesse, e com o Anjo praticamente ‘nas alturas’, Jordão teve que vencer alguns percalços. “Quanto tava lá em cima, lá se vem confusão... a prefeitura chegou alegando que a estrutura podia cair”. Foi preciso, então, arrumar um engenheiro para tocar a ‘obra’. “Aí o engenheiro veio, calculou e disse: “Vamos botar mais ferragem”. Ai colocamos mais ferragem... aí eles (Agentes da Prefeitura) pararam de vir””.</div><br /><div align="justify"><strong>A arte como coisa pública e outras obras</strong></div><br /><div align="justify">O ensaio ‘A origem da obra de arte’ foi publicado pela primeira vez em 1977, pelo filósofo alemão Martin Heidegger, considerado um dos mais importantes pensadores do século XX. Abordando a natureza e o enigma da obra de arte, Heidegger defende que obra se faz a partir de uma tríade: artista, obra e um terceiro elemento – o observador, aquele que olha para a o criador e a criatura. Instintivamente, Jordão acaba confirmando essa teoria. “A obra tem que ser pública... eu gosto de fazer arte para o povo”. </div><br /><div align="justify">Contrariando uma premissa básica de todo artista, que só revela a obra quando o trabalho se encerra, ele oferece o dia-dia de suas invenções de artífice. Revelando uma sensibilidade rústica no traçado, o Anjo Azul, por exemplo, pôde ser acompanhado durante toda a manufatura por àqueles que transitaram pela Hermes da Fonseca entre os meses de dezembro de 2006 a meados de outubro de 2007. As obras de Jordão, além da grandiosidade e do labor feito ao alcance dos olhos observadores, carregam histórias que, a cada vez que são recontadas, tomam ares de anedota. Foi assim também com uma obra que tem como personagem o Rei do Baião e um popular santo brasileiro.</div><br /><div align="justify">Engendrada ao ar livre, o trabalho compreende algumas alegorias do imaginário e da cultura nordestina como a religiosidade, a música e o povo. “Chico Brilhante era doido pra fazer um trabalho grande. Mas o trabalho grande que ele queria era um santo. Frei Damião”. Jordão retrucou logo de cara, dizendo que Frei Damião não fazia. “Pra fazer só Frei Damião eu não quero fazer”. O artista plástico ainda arrematou com o chiste: “Bata uma fotografia do Frei e bote aí na parede”. Jordão, defendendo uma obra mais elaborada e contextualizada, se ofereceu para projetar uma coisa diferente. “Me dê uns três meses pra eu pensar o que é que eu vou fazer, que aí a gente faz”.Com o prazo expirado, Jordão voltou ao encontro de Chico Brilhante. “Eu to com o trabalho feito aqui na minha cabeça”. Chico quis saber qual era o projeto do artista. “Eu vou fazer um Luiz Gonzaga, por que ele gostava muito de Frei Damião. Aí eu juntei... Luis Gonzaga com Frei Damião... Luis Gonzaga tocando a sanfona... arrastando seu povo ao encontro de Frei Damião, olha que negócio bonito?”, se diverte Jordão rememorando a resposta que deu à Chico Brilhante. Para quem tem curiosidade de ver Luiz Gonzaga e sua trupe indo até à presença de Frei Damião, basta um dia, encher o tanque ou calibrar os pneus do carro. Digo isso porque, Jordão fez tudo esse trabalho em pleno um posto de gasolina, num bairro de Natal.</div><br /><br /><div align="justify"><strong>Mais algumas</strong></div><br /><div align="justify">E não é só o Anjo Azul e nem Luiz Gonzaga e a trupe de Frei Damião que ostentam um tamanho fora do comum. A maioria das obras de Jordão apresenta um aparente ‘complexo de superioridade’. Todas elas são enormes, assim como o Pescador que enfeita a Praça da Praia da Pipa desde 2005. “Eu passei um ano morando em Pipa. Aí um dia, o dinheiro tava se acabando... resolvi oferecer meu trabalho ao prefeito. Ele queria um santo. Aí disse que em Pipa tinha muito crente e uma “imagem” poderia dar confusão. Fiz um pescador... pescador não tem religião”. A política da boa-vizinhança de Jordão lhe rendeu mais alguns frutos. Além do pescador, Jordão acabou fazendo a figura de um enorme golfinho que enfeita a frente da Prefeitura de Tibau do Sul.</div><br /><div align="justify">É de autoria de Jordão o maior painel construído em concreto da América Latina. Localizado no prédio residencial Rio-Mar, o trabalho, que é uma verdadeira façanha, está devidamente registrado no livro de recordes. Mas quem vê os 1000 metros quadrados de obra de arte pronta, não imagina o trabalho que deu. “Quando eu cheguei lá na construtora dizendo que eu queria trabalhar no prédio, acharam que eu era um hippie, um louco. Depois de um chá de cadeira foi que me receberam e eu disse que queria trabalhar as fachadas do prédio”. Conversa vai, conversa vem, Jordão conseguiu vender o projeto.</div><br /><div align="justify">Com a palavra empenhada pelos representantes da construção, o artista fez algumas exigências. “Eu disse: Eu quero uma bancada nova, lápis. Quero papel bom... de diversos tipos... só papel de linha pesada”. Os pedidos de Jordão foram atendidos. Depois de 15 dias projetando, o artista pediu para que fossem buscar o esboço do trabalho. De volta ao escritório da construtora, pediram para Jordão mostrar o que ele tinha feito. “Vamos ali na mesa de reunião”, disse um engenheiro. Sem a menor cerimônia, o artista explicou que ali não caberia. “Tem que ser lá fora, na rua... Aí eu saí estirando o projeto no meio da rua... do tamanho que era o edifício, era o tamanho do projeto”. Passados mais de 20 anos da elaboração do painel, Jordão acredita que este trabalho foi obra do acaso. “Foi sorte demais. Você levar um projeto desses sem trabalhar na firma, foi muita coragem”.<br /><br /></div><div align="justify">Um outro lugar onde é possível se esbaldar com as obras de Jordão, dada a grande concentração de trabalhos realizados pelo artista é o Centro de Convenções de Natal. Ao todo são seis painéis: o externo, de aproximadamente sete metros de altura por 25 de comprimento, retrata a paisagem costeira com coqueiros, cajus, jangadeiros e deusas das águas. No saguão de entrada, como não poderia deixar de ser, estão dando as boas vindas um enorme pescador e uma rendeira. Feito com cimento, o material preferido de Jordão, existe ainda um trabalho com motivos indígenas dominando uma das paredes. Na ala central, dois painéis de latão: de um lado um retrato do cangaceiro Lampião, do outro as salineiras de Macau. “Mas o que eu mais gosto ali no Centro é o Bumba meu boi. Ficou muito bonito”, conta Jordão orgulhoso. </div><br /><div align="justify"><strong>Palavra de mestre</strong></div><br /><br /><div align="justify">Nas suas andanças artísticas, Jordão teve a oportunidade de trabalhar com nomes consagrados como Newton Navarro e Dorian Gray Caldas. O maior artista plástico em atividade do Rio Grande do Norte defende que a obra de Jordão ‘dispensa adjetivos’. “Tenho ele como o mais expressivo escultor. Ele tem uma expressão muito própria. Não imita ninguém”. Além de considerar Jordão como um bom pintor, Dorian o compara à unanimidades da arte mundial. “Ele é da mesma linguagem de Michelangelo, Leonardo (Da Vinci). Tem um traço instintivo... vocacionado. Uma pena ele não ter condições de trabalhar com materiais nobres. Ele merecia trabalhar com mármore... bronze...”.</div><br /><div align="justify">O reconhecimento do valor como feitor de arte de mão cheia, não se restringe à Dorian Gray. No último mês de outubro Jordão desembarcou na capital do país para participar de uma exposição no Salão Negro do Palácio do Congresso. A entrada solene do Palácio, é destinado à mostras, eventos culturais, lançamento de livros, recepções e celebrações religiosas. Dividindo o Salão com artistas de várias regiões do país, o artífice nascido no Rio-Mar revela que a oportunidade de ir à Brasília, surgiu à partir do Anjo Azul. “A senadora Rosalba Ciarlini passou e viu o Anjo, aí me convidou pra ir á Brasília. Achei bom, mas o trânsito faz muito barulho. Prefiro Natal”, analisa Jordão.</div><br /><div align="justify">Produzindo com a mesma freqüência de antigamente, Jordão conseguiu juntar dinheiro e comprou uma casinha simples na Rua do Motor com direito à vista para o mar e quintal íngreme com muitas árvores frutíferas — no mesmo bairro onde desenhou na areia e vendeu seus santinhos feitos ora de cimento, ora de “argila do padre”. Ele montou um ateliê improvisado nos fundos, onde, cheio de planos, pensa em comprar os terrenos vizinhos para construir sua nova casa e um ateliê maior. Bem maior. Tão grande quanto as colossais esculturas que inventa.</div><br /><br /><div align="justify"><strong>MATÉRIA PUBLICA NA REVISTA BROUHAHA, EDIÇÃO Nº 12</strong></div><br /><br /><br /><div align="justify"></div></div></div></div>Filipe Mamedehttp://www.blogger.com/profile/11027921683217251439noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-4406286882735985821.post-4963159616840751612008-12-21T06:33:00.000-08:002009-01-09T15:55:09.937-08:00ALECRIM FUTEBOL CHINFRA<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEisLAAB_mlP83utjEISckoJ_lMFHukd4Bwl1ntRuZKW4vmkjCzKGzFLz6W1nBNx8X8SrZKodTLK6rvaNX81imY0tYrr_igpgBg6rjud5-FLOKuWsWdRZTJnXGzK-Tf9_z9lst3ZzMCKffY/s1600-h/TIME+COM+GARRINCHA+1968.bmp"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5282254241201971826" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 400px; CURSOR: hand; HEIGHT: 256px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEisLAAB_mlP83utjEISckoJ_lMFHukd4Bwl1ntRuZKW4vmkjCzKGzFLz6W1nBNx8X8SrZKodTLK6rvaNX81imY0tYrr_igpgBg6rjud5-FLOKuWsWdRZTJnXGzK-Tf9_z9lst3ZzMCKffY/s400/TIME+COM+GARRINCHA+1968.bmp" border="0" /></a> <span style="font-size:78%;">O time do Alecrim de 1968 contando com a ajuda de Garrincha (segundo agachado, da esquerda pra direita)<br /></span><div align="justify"><strong></strong></div><br /><div align="justify"><strong></strong></div><br /><div align="justify"><strong>Há</strong> noventa e dois anos no Bairro do Alecrim (bairro famoso pelo seu comércio popular), um grupo de jovens fundava um dos times mais tradicionais de Natal. Ele, o próprio, Alecrim Futebol Clube. Entre esses jovens - quem diria? - , estava Café Filho, talvez o único jogador de futebol do Brasil, quiçá do mundo, a trocar os gramados do esporte bretão pela poltrona confortável – imagino - de Presidente da República. Café Filho era um goleiro mediano. Defendeu as cores verde e branca do clube entre 1918 e 1919 e, depois disso, enveredou pelos “campos” da política e nunca mais saiu de lá.<br /><br />Depois do goleiro presidenciável, o Alecrim seguia sua rotina de jogos sem muita expressão, até que em 1923 chegava a Natal um sujeito chamado Alexandre Kruze, um pernambucano filho de alemães. Apaixonado pelo futebol, Kruze, além de rádio-telegrafista da Marinha, especializou-se em Educação Física e Desportos (Nomenclatura da época), e naquele ano, o jovem sargento Kruze era transferido para a Cidade do Sol. De uma maneira ou de outra, o cara conseguiu entrar no modesto time do Alecrim, e logo ocupou uma posição de destaque no alviverde.<br /><br />Falando constantemente em técnica e tática do futebol, Kruze motivou os dirigentes do clube a confiar-lhe uma nova missão: treinar o time do Alecrim. Deu no que deu. Em 1925 o Alecrim levantava o caneco de campeão de maneira invicta, fato inédito entre os clubes de futebol da cidade até então. Como naquela época o Alecrim era formado, basicamente, de negros e descendentes de índios, os caras do ABC e América, que eram times das elites do bairro do Tirol, ficaram putos da vida. No tapetão, o jeito foi dissolver a federação de futebol da época, pra que o campeonato fosse invalidado. Assim foi feito, é mole?<br /><br /><strong><br />Da bolinha murcha ao tal do batendo um bolão</strong></div><br /><div align="justify"></div><div align="justify"><br />Os anos foram passando e o Alecrim seguiu jogando uma bolinha mais ou menos. 38 anos passaram até o segundo título, que veio em 1963, com o técnico Geléia, numa vitória contra o ABC (o ABC é considerada a 2ª força do futebol potiguar). Nessa época ainda não havia o “bicho” (grana recebida pela vitória). A grande regalia dos jogadores depois de ganhar algum jogo, era um copo de refresco de maracujá acompanhado de um pão doce. Coisa fina... No ano seguinte Geléia deixou o clube dando lugar a Pedro 40, que garantiu o bi-campeonato contra o mesmo adversário. O ABC passou dois anos sendo freguês do escrete alecrinense. Em 1968, outra façanha, outra chiste do Alecrim. O espírito do time de 1925 baixou no clube naquele ano, porque o esquadrão esmeraldino venceu o campeonato estadual de ponta a ponta. Mais uma vez, invicto! O quarto título do verdão contou com 10 jogos disputados. Sete vitórias, três empates e 24 bolas deixadas nos fundos das redes adversárias. Embalados pela conquista, nesse mesmo ano a torcida do Alecrim ganharia mais um presente. Num amistoso contra o Sport (PE), o gênio das pernas tortas, Mané Garrincha, vestiu a camisa 7 do clube alecrinense e fez a alegria da galera. Apesar da derrota por 1 a 0, aquele 04 de fevereiro ficou para sempre na história do Alecrim.<br /><br /><strong>A Fera verde</strong></div><strong></strong><br /><div align="justify"><br />A torcida organizada do clube é um caso a parte. Nascida das bebedeiras pelos bares da vida, os Fiéis Esmeraldinos Radicais – FERA - acompanham o time do há mais de trinta anos. Mas verdade seja dita. Além das bacantes bebedeiras inspiradoras, a fundação da Fera teve seu pavio acesso, de fato, após um jogo do Corinthians e América no Campeonato Brasileiro de 1977. Um grupo de ‘alecrinenses’ estava naquele jogo e ficaram maravilhados com o verdadeiro show que os torcedores corinthianos promoveram no Machadão. Vieram da capital paulista os Mosqueteiros do Timão, os Gaviões da Fiel, Coração Corinthiano e a Camisa 12. A mistura foi essa: bar + cerveja + Corinthians = Fera.<br /></div><br /><div align="justify">Na década de oitenta, um dos torcedores mais fanáticos que a FERA tinha, era um cego. Chico Araújo ia “ver” os jogos munido do seu radinho de pilha, não perdia uma única partida que fosse. Isso sem falar no berrô, no berrô que o Armando deu, outro que comungava verbalmente da liturgia. alecrinense. Em dias de jogo, reza a lenda que o grito de “juiz ladrão” de Armando ecoava o Machadão inteiro. Vai saber né? É por essas e outras que o Alecrim F.C. é, sem dúvida, um dos times de futebol mais cheio de anedotas que apareceram na face da terra. De goleiro presidente á torcedor cego, até Garrinha tirou uma onda pelos gramados alecrinenses. Vida longa ao escrete esmeraldino.</div><div align="justify"> </div><div align="justify"> </div><div align="justify"><strong>MATÉRIA PUBLICADA NO FANZINE LADO [R], Nº 07</strong></div>Filipe Mamedehttp://www.blogger.com/profile/11027921683217251439noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4406286882735985821.post-10834535195427232452008-12-19T19:38:00.000-08:002009-01-09T15:56:15.906-08:00DAS IMAGENS DA MOÇA CAETANA<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgdAzb4mRKXZx7mR3E9UTqBNVl5_O76eKRtgcHDNAd9eWRFxVujFWlrT1gpSrzLx-6daLE9hI15Pk9_2lbiBckw2YVg7Cs-zxpDOcX-vobdYVn7yCPAxpUYpIyKKzZIudTeanEbpzS0qOc/s1600-h/foto1ed.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5281712976914373714" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 400px; CURSOR: hand; HEIGHT: 328px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgdAzb4mRKXZx7mR3E9UTqBNVl5_O76eKRtgcHDNAd9eWRFxVujFWlrT1gpSrzLx-6daLE9hI15Pk9_2lbiBckw2YVg7Cs-zxpDOcX-vobdYVn7yCPAxpUYpIyKKzZIudTeanEbpzS0qOc/s400/foto1ed.jpg" border="0" /></a><br /><span style="font-size:85%;">Foto: Herácles Dantas</span><br /><br /><br /><div align="justify"><strong>A</strong> fotografia tem a capacidade de concentrar um mundo num instante. Mais do que isso, para alguns pensadores a fotografia é a metáfora humana da busca pela imortalidade. Poderia o instantâneo vencer a passagem do tempo? Então o que dizer de fotografias de pessoas mortas? Seria o aprisionamento do corpo inerte e sem vida? As pessoas fotografadas estariam mortas para sempre? Não sei se foi pensando nisso que o fotógrafo policial Herácles Dantas deu “vida” ao seu hobby macabro. </div><br /><br /><div align="justify">Acontece que Herácles, um sujeito espontâneo, baixinho, silhueta avantajada e de bigodes fartos, coleciona fotografias de pessoas mortas. Fino observador da morte alheia, o fotógrafo parece manter um curioso pacto com a “indesejada”. Sempre consegue os melhores ângulos, enquadramentos perfeitos e mudanças de perspectiva impossíveis para muitos. </div><div align="justify"><br />Suas lentes já registraram as poses de gente morta de morte morrida e poses de gente morta de morte matada. O sádico arsenal fotográfico é composto de mais de 400 cenas de moribundos. A miscigenação vai de ladrões varados de bala, homens atropelados por trens, à criancinha enterrada na areia pela irmã esquizofrênica. Herácles só não tem a sua própria foto, a mais emblemática e, por isso mesmo, impossível de ser feita. Seria ele capaz de um suicídio fotográfico? Não sabemos. Mas ao contrário do que a funesta coleção possa incitar, o fotógrafo, que tem nome de semi-deus, é gentil e galhofeiro.</div><br /><br /><div align="justify">Com um bom-humor “negro”, digamos, Herácles guarda na memória dezenas de causos e anedotas que dão conta das centenas de mortes registradas, como no dia em que fizeram um menino se fingir de morto para forjar a fotografia de um bandido que a polícia tinha dado cabo. Na verdade, a peripécia saiu da cabeça do repórter que o acompanhava. Como o IML já havia dado destino ao moribundo, o repórter alheio a qualquer conceito de ética não contou conversa. Impeliu Herácles a fazer a foto. </div><div align="justify"><br />No outro dia, o jornal concorrente estampava na capa a fotografia do bandido crivado de balas e todo ensangüentado. O editor-chefe chama Herácles e o repórter na sala e pergunta sobre qual seria a verdadeira foto. O repórter não vacilou e tascou o seguinte mote: “Na verdade a foto verdadeira é a do outro jornal. Mas nós fizemos a ‘reconstituição’ do acontecido”. Histórias tragicômicas como essa são comuns na vida do trampolineiro e desmedido fotógrafo, que já se vestiu de policial para ter acesso à cena do crime. </div><br /><br /><div align="justify">Espirituoso, o fanfarrão Herácles confessa ter mais apego pelas fotografias do que pela sua própria esposa, ela que “morre” de ciúmes das lúgubres “cópias fiéis”. Mas quanto a esse assunto, o fotógrafo não titubeia. Se precisar, faz novamente uma permutação de esposas - ele que já está nas suas terceiras núpcias. As fotografias dos mortos, assim como seus filhos, são os únicos bens inalienáveis que possui. </div><div align="justify"><br />E assim ele segue. Buscando o inédito. Colecionando e aprisionando vidas através de suas lentes objetivas, com a mesma simplicidade das crianças que guardam para sempre os seus brinquedinhos Kinder Ovo, ou dos cinéfilos que reúnem suas entradas de cinema. Aos desavisados, cuidado com os cliks de Herácles.</div><div align="justify"> </div><div align="justify"><strong>MATÉRIA PUBLICADA NO FANZINE LADO [R], Nº 08</strong></div>Filipe Mamedehttp://www.blogger.com/profile/11027921683217251439noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-4406286882735985821.post-33109225980575771842008-12-19T05:51:00.000-08:002009-01-09T16:01:20.511-08:00DESBUNDE CULTURAL NA CIDADE DO SOL<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjokOdJ4eGnyJpT9mR88pDtiXe39T6c1_dBd3uvJlhdCS0amGiEZeSuEYoFYF1-EApqrG2UbZmuhetF4DPkaYqfTOnhoKvAvW8AyVO5sA7gFMFUrzY6WUcU68neeP9xCmbsM6Rgk8UTSzY/s1600-h/print466.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5281528480796523250" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 400px; CURSOR: hand; HEIGHT: 300px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjokOdJ4eGnyJpT9mR88pDtiXe39T6c1_dBd3uvJlhdCS0amGiEZeSuEYoFYF1-EApqrG2UbZmuhetF4DPkaYqfTOnhoKvAvW8AyVO5sA7gFMFUrzY6WUcU68neeP9xCmbsM6Rgk8UTSzY/s400/print466.jpg" border="0" /></a> <div><div><div><div align="justify"><strong>C</strong>edo ou tarde as mudanças chegariam. E chegaram mesmo. No final da década de 70, pelo menos num pedaço de praia chamado até então de Praia do Meio, as transformações foram alucinantes. Se de um lado ficava Areia Preta como um espaço natural dos mais abastados, do outro, ficava a Praia do Forte com suas piscinas naturais e a boa família natalense passeando pra lá e pra cá. A Praia do Meio, na sua condição de ser do meio, deixava que viessem a ela as classes mais baixas e a juventude que precisava de um lugar para extravasar.</div><div align="justify"></div><div align="justify"></div><div align="justify"></div><div align="justify"></div><div align="justify"></div><div align="justify"></div><div align="justify"></div><div align="justify"></div><div align="justify"></div><div align="justify"></div><div></div><div align="justify">Eram tempos de “power” e “flower”, bocas de sino e biquínis de crochê. Mutantes, Caetano e Gil. Discos dos Beatles, Pink Floyd e dos Rolling Stones evaporavam das prateleiras. Um verdadeiro ponto de ebulição extrapolou as areias quentes daquela beira-mar, agora um sinônimo de efervescência. Nascia ali a Praia dos Artistas. Uma faixa de terra banhada pelo Atlântico que passou a receber com mais vigor, dezenas, centenas, milhares de anônimos que queriam um lugar ao sol. A jeunesse dorée, antenada, possibilista, como diz o artista plástico Marcelus Bobs, estava concentrada naquele espaço. Eram universitários, atores, dançarinos, artistas plásticos, poetas, ensaiando o que ia ser a época de ouro da cultura da cidade. </div><div align="justify"></div><div align="justify"><br /></div><div align="justify"></div><div align="justify">Movimento hippie, baseados, “Eu sou apenas um rapaz”, “Como nossos pais”... Em frente ao Bar Caravela, de microfone em punho e soltando gírias pra todo lado, Big Terto (Tertuliano Pinheiro) organizava campeonatos de surf que deixavam a praia com um colorido diferente. Moças com pouquíssima roupa e rapazes fogosos disputavam cada metro quadrado do lugar. Bares como o Tirraguso, o Artmanhas, a Casa Velha se enchiam de rostos jovens. </div><div align="justify"></div><div align="justify">E não parava por aí. Tinham as barracas de praia, ainda na areia, como a famosa “Barraca da Marlene”, para quem quisesse sentir a brisa do mar mais perto. “Era nas barracas que nos reuníamos para compor as melodias do Gato Lúdico, eu, Jaime Figueiredo, Carlos Lima e Claudio Damasceno. Lá vivíamos noitadas acompanhados do violão, dos mixes de cachaça com cerveja e tiragosto”, lembra o arquiteto e artista plástico Vicente Vitoriano. As barracas acabavam sendo, portanto, verdadeiros locais de criação, para os membros do Gato Lúdico, uma grupo músico-teatral que marcou a cena natalense à lá Língua de Trapo, uma espécie de Mamonas Assassinas da época. </div><div align="justify"></div><div align="justify">Enquanto a Praia era o terreno fértil do desbunde hippongo natalense, no Brasil, a Ditadura Militar queimava ainda seus cartuchos vigiando o povo e censurando as artes por aí. Em 1977, o Presidente General Ernesto Geisel, com seu famigerado Pacote de Abril, teve a brilhante idéia de dissolver o Congresso Nacional e legislar por ele mesmo. Esse foi o estopim que instigou naqueles jovens um abalo inquisidor. O primeiro deles foi o poeta, escritor e artista plástico, Eduardo Alexandre. “Naquele momento, foi que me veio o impulso de ir ao muro e protestar contra todo aquele absurdo. Comecei a preparar material para as primeiras exposições, a partir de oficinas que fazia no quintal lá de casa, com o pessoal da minha rua e adjacências do bairro do Tirol.”</div><div align="justify"></div><div align="justify"></div><div align="justify"></div><div align="justify"></div><div align="justify"></div><div align="justify"></div><div align="justify"></div><div align="justify"></div><div align="justify"></div><div align="justify"></div><div align="justify"></div><div align="justify"></div></div><div></div><div></div><div align="justify"><strong>Galeria do Povo</strong></div><div align="justify"><strong></strong></div><div align="justify"><strong></strong></div><div align="justify"><strong></strong></div><div align="justify"><strong></strong></div><div align="justify"><strong></strong></div><div align="justify"><strong></strong></div><div align="justify"><strong></strong></div><div align="justify"><strong></strong></div><div align="justify"><strong></strong></div><div align="justify"></div><div align="justify">A partir dali, Eduardo Alexandre e outros inconformados deram vida a um dos mais importantes movimentos de contestação política e engajada através da arte. A Galeria do Povo, como era conhecida, era um movimento artístico a céu aberto, que realizava exposições espontâneas de poesias, crônicas, artigos, recortes de jornais e revistas, artes visuais, esculturas e faixas de manifestações políticas; e tudo isso, ali na Praia dos Artistas. Com mais de 200 exposições entre os anos de 1977 a 1986, nos muros da Galeria do Povo travou-se uma luta permanente contra a ditadura militar, expondo o descontentamento do povo com as suas iniciativas e juntando-se a lutas como a da retomada da caminhada democrática, da anistia, das eleições diretas, entre outras tantas. As exposições eram realizadas aos sábados e domingos a partir das 10h, “e nós não repetíamos trabalho, obrigando o pessoal a produzir sempre, para que tivessem seus trabalhos expostos”, lembra Alexandre. </div><div align="justify"></div><div align="justify">As exposições eram, portanto, sempre diferentes, inéditas, e normalmente traziam uma palavra de ordem em forma de faixa de manifestação ou em letras recortadas de papel e afixadas ao muro. “Por uma democracia verdadeira, por um Brasil feliz!”; “Ao povo brasileiro, o direito de escolher os seus próprios destinos: pela convocação da Assembléia Constituinte!”, por exemplo. </div><div align="justify"></div><div align="justify"></div><div align="justify"></div><div align="justify"></div><div align="justify"></div><div align="justify"></div><div align="justify"></div><div align="justify"></div><div align="justify"></div><div align="justify">O caráter político da Galeria era tão evidente, que os artistas criaram o Partido do Povo Brasileiro, mas, enganada pela verrina demagoga, a agremiação acabou sendo surrupiada. “Chegamos inclusive a criar um partido, depois registrado por um grupo que não oferecia a menor confiança, da mais legítima direita, a mando do então presidente Zé Sarney, que quis transformar o partido de sustentação da ditadura, a Arena, neste Partido do Povo Brasileiro que criamos aqui. O registro foi efetuado por um testa-de-ferro, a mando de Sarney”, esbraveja Eduardo Alexandre. </div><div align="justify"></div><div align="justify">Citar os nomes dos participantes que passaram pela Galeria do Povo, Eduardo diz “que é certeza de muita omissão”. Mesmo assim, o artista plástico insiste: “Lembro de Fernando Gurgel, Assis Marinho, Novenil Barros, Nelson Quinderé, Nival Mendes, Ênio de Góes, João Natal (assinava João Maria, à época), Léo Sodré, Marcelo Fernandes, Marcelus Bob, Flávio Américo Novaes, Pedro Pereira, Valderedo Nunes, tantos, estes nas artes plásticas. Giovani Sérgio, Marcus Ottoni, Argemiro Lima, João Maria Alves, na fotografia foram alguns destaques. Marize Castro, Volontê, João da Rua, Flávio Resende, alguns dos poetas que mostraram ali seus versos pela primeira vez. Lembro também nomes como os de Sofia Gosson, Aluízio Matias, Dorian Lima, Venâncio Pinheiro, João Barra, Harrison Gurgel, Deoborah Iskin Costa, hoje Milgran, Mário Henrique Araújo, Talvani Guedes da Fonseca, Jota Medeiros, Clotilde Tavares, Carlos Jucá, Alamilton Lima, Marconi Ginani, Carlos Astral, João Gothardo Emerenciano, os irmãos Lola, Fon, Eustáquio... É muito difícil lembrar de todos”.</div><div align="justify"></div><div align="justify"></div><div align="justify"></div><div align="justify"></div><div><br /></div><div align="justify">Seja como for, nos muros da Galeria do Povo foram pregadas idéias de contestação e conscientização política através da arte. “A liberdade que exercíamos na Galeria do Povo, contrariamente àquela repressão toda, era um apelo e um incentivo à grande participação que o movimento alcançou”, deixa claro Eduardo Alexandre. Terra de poucos artistas até então, ou pelo menos, não conhecidos, com a Galeria do Povo, “estes foram surgindo às dezenas, multiplicando-se em todas as áreas de manifestações artísticas”. Com a Galeria funcionando todos os finais de semana no local de maior afluência popular da cidade, que era a Praia dos Artistas, “o surgimento de outros eventos ocorreu e muitos grupos se formaram a partir daqueles encontros de pé de calçada”.</div><div align="justify"></div><div align="justify"></div></div><div></div><div><div></div><div></div><div></div><div><br /></div><div align="justify"><strong>Festiva do Forte</strong></div><div align="justify"><strong></strong></div><div></div><div><br /></div><div align="justify">Na Praia dos Artistas, a picardia inconformada dos vários tipos que circulavam por lá continuava sendo uma pedra no sapato dos incautos. Enquanto isso, num apartamento dividido por Sandoval Fagundes, artista plástico paraibano, com o músico potiguar Luiz Lima - Lola para os mais chegados – era discutido, numa tarde de 1978, o que seria o embrião do Festival do Forte, um evento que acabou sendo o epílogo da tamanha ebulição contra-cultural que era a cidade no final de década de setenta. “Foi conversando com Sandoval que surgiu a idéia de fundar uma “cooperativa de artistas”, partindo da constatação da total dificuldade que encontrava quem pretendesse viver de, ou mesmo simplesmente fazer, arte em Natal”, lembra Luiz Lima. </div><div align="justify"></div><div align="justify">Ele relata que o objetivo inicial era a obtenção de alguns meios de produção, como aparelhagem de som, equipamento para serigrafia, entre outras coisas. A vontade deles era que se alcançasse “uma autonomia em relação aos órgãos oficiais da cultura”, já que, segundo Luiz, havia uma dependência excessiva, sobretudo, quando queriam “realizar algum trabalho, como um show ou uma exposição de pintura”. O festival surgiu, então, como um ponto de partida, um modo de lançar o projeto da cooperativa. “Deveria ser um festival no sentido de festa mesmo, livre da idéia da competição e prêmios, mas uma ocasião onde artistas de diferentes áreas pudessem se encontrar, mostrar seus trabalhos, como numa quermesse, uma feira”.</div><div align="justify"></div><div><br /></div><div align="justify">O nome seria Festival de Artes do Natal, conforme foi escrito no primeiro cartaz. Desenvolvido graficamente e impresso em serigrafia por Sandoval Fagundes (a partir do desenho que Luiz Lima havia feito), o panfleto tinha o número 1978, o mar, um barco à vela e a pomba branca da paz, numa clara referência a Woodstock. “No cartaz se lia ainda, promoção: Popularte - o primeiro nome que demos à cooperativa -, alternativa às artes nativas. Foi com essas idéias que começamos eu (Luiz Lima), Sandoval e Carlos Gurgel, que tinha aderido ao projeto, a organizar o evento”. Entre os muros, guaritas e calabouços da Fortaleza dos Reis Magos, o Festival começou a todo vapor naquele 30 de dezembro de 1978. Construído à base de óleo de baleia, bronze e pedras de granito vindos do além-mar, naquela noite de lua cheia, as muralhas centenárias do Forte deixaram de ser mais um ponto turístico e comungaram de um outro propósito: celebrar as artes e servir como um ponto de convergência daqueles que não eram “caretas”. </div><div><br /></div><div align="justify">“De fato, como depois ficou evidente, não poderia haver um local mais adequado para uma proposta como aquela, dentro daquele espírito libertário que ainda perdurava na época, que nos inspirava e que pretendíamos aferir ao festival”, analisa Luiz Lima. Contando com música, dança, artes plásticas, artesanato, fotografias apresentações teatrais e até comida macrobiótica, a primeira edição teve a duração de um dia apenas, mas deixou muitas histórias pra contar. “O movimento foi uma verdadeira epopéia... uma odisséia... tornaram a realidade uma loucura”, diz o poeta e escritor Carlos Gurgel esfuziado. Com o propósito de acabar com a inércia cultural que havia no lugar, o Festival, segundo Gurgel, “dava uma trabalheira danada pra organizar”. “A gente criou uma dinâmica tão incrível pra que aquilo acontecesse. A gente passava o ano todo elaborando, horas e horas. Havia uma cumplicidade dos artistas com a arte”. </div><div><br /></div><div align="justify">No ano seguinte, o Festival acabou sendo realizado no Centro de Turismo. Em 1980 não houve festival, que voltou a plenos pulmões no ano seguinte, já com versão de três dias e, reunindo novamente todas as artes. As exposições foram ampliadas e levadas agora às salas internas da Fortaleza dos Reis Magos. Daquela ocasião, Eduardo Alexandre conta que “foi um sufoco conseguir colocar os quadros naquelas paredes de pedra”. Em 1982, vendo que o Forte já estava ficando pequeno para o público, Eduardo conta que sugeriu que parte dos espetáculos fossem realizados em um circo a ser montado diante do Forte, mas lembra que a Fundação José Augusto deu parecer contrário, “alegando que o solo arenoso e o vento não deixariam a lona em pé”. Os Festivais continuaram a ser realizados na Fortaleza por mais algum tempo, até ser levado para o Bosque dos Namorados e depois Cidade da Criança, onde foi realizada sua última versão.</div><div></div><div></div><div></div><div></div><div></div><div><br /></div><div align="justify"><strong>Personas</strong></div><div align="justify"><strong></strong></div><div align="justify"><strong></strong></div><div align="justify"><strong></strong></div><div align="justify"><strong></strong></div><div align="justify"><strong></strong></div><div align="justify"><strong></strong></div><div align="justify"><strong></strong></div><div align="justify"><strong></strong></div><div align="justify"><strong></strong></div><div align="justify"><strong></strong></div><div align="justify"><strong></strong></div><div align="justify"></div><div align="justify">Realizado sempre nos dias de lua cheia, o Festival do Forte, como ficou genericamente conhecido o Festival de Artes de Natal, teve ainda muitos outros personagens. “Lembro de Jota Medeiros entrar trotando num cavalo... teve Edílson Dias, um ator, que apresentou um monólogo completamente nu!”. De Carlos Gurgel, Luiz Lima é quem conta que dois ou três dias antes do Festival começar, Gurgel sumiu do mapa sem mais nem menos. “Quando a tensão estava muito alta pela quantidade de tarefas e problemas relativos à produção ainda por resolver, Gurgel de repente sumiu, escafedeu-se completamente. Só foi aparecer depois do festival terminado, se não me engano. Mas ele se redimiu, totalmente, quando organizou praticamente sozinho a edição seguinte do Festival”.</div><div align="justify"></div><div align="justify"></div><div align="justify"></div><div></div><div></div><div></div><div align="justify">Dono de uma fita de vídeo que talvez seja o único registro audiovisual do Festival do Forte, o músico Carito, hoje líder dos performáticos Os Poetas Elétricos, lembra com saudade da participação que teve no Festival com a banda de rock Fluidos. “A gente fazia parte de uma cena inaugural do rock potiguar. E esse festival foi importante pra a gente e, acredito que a gente pro Festival, por que naquela época existia uma espécie de divisão entre Mpb e Rock. Havia uma certa resistência ao Rock”. Além de ter a chance de ampliar o público dos Fluidos – uma banda ‘porrada’, nas palavras do músico - , Carito recorda que a performance do grupo agradou o público. “A gente chegou mandando ver, fazendo muita invencionice... e pra a galera que tinha um link maior como a Mpb, a gente causou um choque, foi bem interessante...”. </div><div align="justify"></div><div align="justify"></div><div align="justify"></div><div align="justify"></div><div align="justify"></div><div align="justify"></div><div align="justify"></div><div align="justify"></div><div align="justify"></div><div align="justify"></div><div align="justify"></div><div align="justify">Na edição de 1984, ano em que o Fluidos se apresentou pelos espaços seculares do Forte, a ditadura militar dava o último suspiro antes do mergulho final. E do tempo da censura e das patrulhas ideológicas, Carito não se esquece de um fato inusitado horas antes da apresentação no Festival. “A gente teve que levar as músicas lá na Censura, e tinha uma delas que se chamava ‘A revolução do Brote Seco’. Era uma espécie de crônica irônica, uma linguagem de humor... guitarra crua... e a palavra “revolução” não era permitida. Tivemos que explicar o porquê do uso da palavra “revolução” e ele deixou passar, mas como o Censor era carioca e não sabia o que era ‘brote seco’, ele disse: Tudo bem. Revolução está explicado, mas o que diabos é brote seco?”. Hoje, Carito se diverte com o chiste do Censor e satiriza: “O brote seco acabou se tornando uma coisa subversiva”.</div><div></div><div></div><div><br /></div><div align="justify">Para o evento, vinham caravanas de outros estados, como Paraíba, Pernambuco e Bahia. Luiz Lima lembra que a patuléia era “fundamentalmente composta de jovens, estudantes malucos e caretas da classe média de Natal e um percentual de “ripongas”, que eram uma espécie de versão brasileira dos hippies americanos dos anos 60; tipos de estrada, vivendo de artesanato e tal.” Pelos palcos dos Festivais do Forte passaram várias atrações de peso. De Jards Macalé, Raul Seixas, Jorge Pá Pá Pá, Geraldo Califórnia, Gil, Jorge Mautner, ao grupo teatral e performático Gato Lúdico, se estendendo pela poesia alternativa do Aluá, até Chico César e a trupe Jaguaribe Carne deram o ar da graça pelo Festival. Sobre Jards Macalé, o jornalista e agitador cultural Yuno Silva é quem ‘reza’ uma lenda ainda passada de pai pra filho. “De passagem pela cidade, o Macalé chegou para a apresentação e foi ficando, ficando, ficando e, nessa brincadeira, foram uns dois meses. Na casa de um, de outro, noites e dias regados a muito álcool, nicotina e cannabis. Sei que ninguém agüentava mais e tiveram que pedir pra alguém da família vir buscar”.</div><div align="justify"></div><div></div><div></div><div><br /></div><div align="justify">Um verdadeiro divisor de águas no cenário alternativo da cidade, o Festival do Forte foi a crista movente da onda. Um espaço de criação e novas possibilidades. “Eu acho que é uma época que ta lá – diz Gurgel minimalista - pra mim representa um tesouro... foi um marco... uma referência”. Sobre a possibilidade de se organizar um novo festival, ele diz que “seria legal juntar essa galera, mas reeditar um evento com aquela fisionomia... acho difícil. A gente cumpriu um papel. As pessoas se debruçaram mais sobre o fazer artístico. E eram os anos setenta, né? Essa revolução total. Sexo, drogas e rock and roll. Uma época de vitalidade. Se fosse pra fazer outro festival, tinha que ser como naquela época. Uma coisa meio aquariana”, eis o mote.</div><div></div><div></div><div></div><div><br /></div><div align="justify"><strong>Parou por quê?</strong></div><div align="justify"><strong></strong></div><div align="justify"><strong></strong></div><div align="justify"><strong></strong></div><div align="justify"><strong></strong></div><div align="justify"><strong></strong></div><div align="justify"><strong></strong></div><div align="justify"><strong></strong></div><div align="justify"><strong></strong></div><div></div><div align="justify">Cedo ou tarde as mudanças chegariam. E chegaram mesmo. O tempo passou e criou-se um hiato dentro da contracultura potiguar. O músico Luiz Lima, que hoje vive na Europa, analisa com olhos antropológicos todo esse cenário. “De lá pra cá, os tempos definitivamente mudaram, mas acredito que sejam sempre essas iniciativas e expressões espontâneas de liberdade, relativas a cada época, que impulsionam, que dão vitalidade ao processo cultural”. Carlos Gurgel acredita que depois dos Festivais, “houve uma certa dispersão artística na cidade”, só não sabe dizer o ‘por quê’. De todo modo, ele sintetiza os Festival nessas palavras: “Acho que o festival teve uma intenção. Desencadear essa inquietação. Era uma celebração, uma coisa nova, essa coisa híbrida, de convergir para o mesmo lugar várias manifestações... Estabeleceu na cidade essa discussão: o que é arte? O que é poesia, o que a música pode representar?”. </div><div align="justify"></div><div align="justify"></div><div align="justify"></div><div align="justify"></div><div align="justify"></div><div align="justify"></div><div align="justify"></div><div align="justify"></div><div align="justify"></div><div align="justify"></div><div align="justify"></div><div align="justify">E a Praia dos Artistas? Antes um ancoradouro de poetas, cantores, atores, artistas plásticos e outros gêneros criadores, há muito não merece ser chamada assim. Sem falar que as prioridades também mudaram. Veio a família, as responsabilidades, o capitalismo selvagem, o gel com brilho, a poluição e o peso de ser engolido pelo famigerado sistema. Mas como diz o artista plástico, sempre portando bigode e cabelão liberto, Marcelus Bob, “os tempos de Festival do Forte e da Galeria do Povo na Praia dos Artistas deixaram saudades, mas ainda temos magos circulando por aí”.</div><div align="justify"> </div><div align="justify"><strong>MATÉRIA PUBLICADA NA REVISTA BROUHAHA, Nº13</strong></div></div></div>Filipe Mamedehttp://www.blogger.com/profile/11027921683217251439noreply@blogger.com0